Rime di Ludovico Ariosto

Rime

CANZONI

I

Non so s'io potrà ben chiudere in rima

quel che in parole sciolte

fatica avrei di ricontarvi a pieno:

come perdei mia libertà, che prima,

Madonna, tante volte

difesi, acciò non avesse altri il freno;

tenterò nondimeno

farne il poter, poi che così vi agrada,

con desir che ne vada

la fama, e a molti secoli dimostri

le chiare palme e i gran trionfi vostri.

Le sue vittorie ha fatto illustri alcuno,

e con gli eterni scritti

ha tratto fuor del tenebroso oblio;

ma li perduti esserciti nessuno,

e gli adversi conflitti,

ebbe ancor mai di celebrar disio;

sol celebrar voglio io

il dì ch'andai prigion ferito a morte:

ché contra man sì forte,

ben ch'io perdei, per l'aver preso assalto,

più che mill'altri vincere mi essalto.

Dico che 'l giorno che di voi m'accesi

non fu il primo che 'l viso

pien di dolcezza e li real costumi

vostri mirassi affabili e cortesi,

né che mi fossi aviso

che meglio unqua mirar non potea lumi;

ma selve, monti e fiumi

sempre dipinsi inanzi al mio desire,

per levarli l'ardire

d'entrar in via, dove per guida porse

io vedea la speranza star in forse.

Quinci lo tenni e mesi ed anni escluso,

e dove più sicura

strada pensai, lo volsi ad altro corso;

credendo poi che più potesse l'uso

che 'l destìn, di lui cura

non ebbi; ed ei, tosto che senza morso

sentissi, ebbe ricorso

dove era il natural suo primo instinto;

ed io nel labirinto

prima lo vidi, ove ha da far sua vita,

che pensar tempo avessi a darli aita.

Né il dì, né l'anno tacerò, né il loco

dove io fui preso, e insieme

dirò gli altri trofei ch'allora aveste,

tal che apo loro il vincer me fu poco.

Dico, da che 'l suo seme

mandò nel chiuso ventre il Re celeste,

avean le ruote preste

de l'omicida lucido d'Achille

rifatto il giorno mille

e cinquecento tredeci fiate,

sacro al Battista, in mezo de la estate.

Ne la tósca città, che questo giorno

più riverente onora,

la fama avea a spettacoli solenni

fatto raccor, non che i vicini intorno,

ma li lontani ancora;

ancor io, vago di mirar, vi venni.

D'altro ch'io vidi tenni

poco ricordo, e poco me ne cale;

sol mi restò immortale

memoria, ch'io non vidi, in tutta quella

bella città, di voi cosa più bella.

Voi quivi, dove la paterna chiara

origine traete,

da preghi vinta e liberali inviti

di vostra gente, con onesta e cara

compagnia, a far più liete

le feste, a far più splendidi i conviti,

con li doni infiniti

in ch'ad ogn'altra il Ciel v'ha posto inanzi,

venuta erate dianzi,

lasciato avendo lamentar indarno

il re de' fiumi, ed invidiarvi ad Arno.

Porte, finestre, vie, templi, teatri

vidi piene di donne

a giuochi, a pompe, a sacrifici intente,

e mature ed acerbe, e figlie e matri

ornate in varie gonne;

altre star a conviti, altre agilmente

danzare; e finalmente

non vidi, né sentii ch'altri vedesse,

che di beltà potesse,

d'onestà, cortesia, d'alti sembianti

voi pareggiar, non che passarvi inanti.

Trovò gran pregio ancor, dopo il bel volto,

l'artificio discreto,

ch'in aurei nodi il biondo e spesso crine

in rara e sotil rete avea raccolto;

soave ombra dirieto

rendea al collo e dinanzi alle confine

de le guance divine,

e discendea fin all'avorio bianco

del destro omero e manco.

Con queste reti insidiosi Amori

preson quel giorno più di mille cori.

Non fu senza sue lode il puro e schietto

serico abito nero,

che, come il sol luce minor confonde,

fece ivi ogn'altro rimaner negletto.

Deh! se lece il pensiero

vostro spiar, de l'implicate fronde

de le due viti, d'onde

il leggiadro vestir tutto era ombroso,

ditemi il senso ascoso.

Sì ben con aco dotta man le finse,

che le porpore e l'oro il nero vinse.

Senza misterio non fu già trapunto

il drappo nero, come

non senza ancor fu quel gemmato alloro

tra la serena fronte e il calle assunto,

che de le ricche chiome

in parti ugual va dividendo l'oro.

Senza fine io lavoro,

se quanto avrei da dir vuo' porr'in carte,

e la centesma parte

mi par ch'io ne potrò dir a fatica,

quando tutta mia età d'altro non dica.

Tanto valor, tanta beltà non m'era

peregrina né nuova,

sì che dal fulgurar d'accesi rai,

che facean gli occhi e la virtute altiera,

già stato essendo in pruova,

ben mi credea d'esser sicur ormai.

Quando men mi guardai,

quei pargoletti, che ne l'auree crespe

chiome attendean, qual vespe

a chi le attizza, al cor mi s'aventaro,

e nei capelli vostri lo legaro.

E lo legaro in così stretti nodi,

che più saldi un tenace

canape mai non strinse né catene;

e chi possa avenir chi me ne snodi,

d'imaginar capace

non son, s'a snodar Morte non lo viene.

Deh! dite come aviene

che d'ogni libertà m'avete privo

e menato captivo,

né più mi dolgo ch'altri si dorria,

sciolto da lunga servitute e ria.

Mi dolgo ben che de' soavi ceppi

l'inefabil dolcezza

e quanto è meglio esser di voi prigione

che d'altri re, non più per tempo seppi.

La libertate apprezza

fin che perduta ancor non l'ha, il falcone;

preso che sia, depone

del gir errando sì l'antiqua voglia,

che, sempre che si scioglia,

al suo signor a render con veloci

ale s'andrà, dove udirà le voci.

La mia donna, Canzon, sola ti legga,

sì ch'altri non ti vegga,

e pianamente a lei di' chi ti manda;

e, s'ella ti comanda

che ti lasci veder, non star occulta,

se ben molto non sei bella, né culta.

II

Quante fiate io miro

i ricchi doni e tanti

che 'l Ciel dispensa in voi sì largamente,

altre tante io sospiro;

non che 'l veder che inanti

a tutte l'altre donne ite ugualmente

mi percuota la mente

d'invidia: ché a ferire

in molto bassa parte,

se la ragion si parte

da un alto oggetto, mai non può venire;

e da la umiltà mia

a vostra altezza è più ch'al ciel di via.

Non è d'invidia effetto

ch'a sospirar mi mena,

ma sol d'una pietà c'ho di me stesso:

però ch'ancor mi aspetto

de la mia audacia pena,

d'aver in voi sì inanzi il mio cuor messo.

Ché se l'esser concesso

di tanti il minor dono

far suol di ch'il riceve

l'animo altier, che deve

di voi far dunque, in cui tanti ne sono,

che da l'Indo all'estreme

Gade tant'altri non ha il mondo insieme?

L'aver voi conoscenza

di tanti pregi vostri,

che siate per mirare unqua sì basso

mi dà gran diffidenza;

e ben che mi si mostri

di voi cortesia sempre, pur, ahi lasso!

non posso far ch'un passo

voglia andar la speranza

dietro al desir audace.

La misera si giace,

ed odia e maledice l'arroganza

di lui, che la via tiene

molto più là che non se li conviene.

E questo che io temo ora,

non è ch'io non temessi

prima che sì perdessi in tutto il cuore;

e qual diffesa allora,

e quanto lunga io fessi

per non lasciarlo, è testimonio Amore.

Ma il debole vigore

non puote contra l'alto

sembiante e le divine

manere e senza fine

virtù e bellezza, sostener l'assalto;

così il cuor persi, e seco

perdei il sperar d'averlo mai più meco.

Non serìa già ragione,

che per venire a porse

in vostre man devessi esservi a sdegno,

se n'è stato cagione

vostra beltà, che corse

con troppo sforzo incontro al mio disegno.

Egli sa ben che degno

parer non può ch'abbiate,

dopo un lungo tormento,

in parte a far contento;

né questo cerca ancor, ma che pietate

vi stringa almen di lui,

ch'abbia a patir senza mercé per vui.

Canzon, concludi in somma alla mia donna

ch'altro da lei non bramo,

se non ch'a sdegno non le sia s'io l'amo.

III

Dopo mio lungo amor, mia lunga fede,

e lacrime e suspiri ed ore tetre,

deh! sarà mai che da Madonna impetre

al mio leal servir qualche mercede?

Ella vede ch'io moro, e che nol vede

finge, come disposta alla mia morte.

Ahi dolorosa sorte,

che di sua perfezion cosa sì bella

manchi, per esser di pietà ribella!

Lasso! ch'io sento ben che in que' dolci ami,

ove all'esca fui preso, o mia nimica,

è l'amaro mio fin. Né perché 'l dica

mi giova, perché Amor vuol pur ch'io v'ami,

e ch'io tema e ch'io speri e 'l mio mal brami,

e ch'io corra al bel lampo che mi strugge,

e segua chi mi fugge

libera e sciolta e d'ogni noia scarca,

con esta vita stanca e di guai carca.

Né mi pento d'amar, né pentir posso,

quantunque vada la mia carne in polve,

sì dolce è quel venen nel qual m'involve

Amor, che dentro ho già da ciascun osso,

e d'ogni mio valor così mi ha scosso

che tutto in preda son del gran disio

che nacque il giorno ch'io

mirai l'alta beltà, ch'a poco a poco

m'ha consumato in amoroso foco.

Se mai fu, Canzon mia, donna crudele

al suo servo fedele,

tu puoi dir che l'è quella, e non t'inganni,

che vive, acciò ch'io mora de' miei anni.

IV

Spirto gentil, che sei nel terzo giro

del ciel fra le beate anime asceso,

scarco dal mortal peso,

dove premio si rende a chi con fede

vivendo fu d'onesto amore acceso,

a me, che del tuo ben non già sospiro,

ma di me ch'ancor spiro,

poi che al dolor che ne la mente siede,

sopra ogn'altro crudel, non si concede

di metter fine all'angosciosa vita,

gli occhi che già mi fur benigni tanto

volgi alli miei, ch'al pianto

apron sì larga e sì continua uscìta;

vedi come mutati son da quelli

che ti solean parer già così belli.

La infinita inefabile bellezza

che sempre miri in ciel, non ti distorni

che gli occhi a me non torni,

a me, che già mirando, ti credesti

di spender ben tutte le notti e i giorni;

e se levarli alla superna altezza

ti leva ogni vaghezza

di quanto mai qua giù più caro avesti,

la pietà almen cortese mi ti presti

che 'n terra unqua non fu da te lontana;

ed ora io n'ho da aver più chiaro segno,

quando nel divin regno,

dove senza me sei, n'è la fontana.

S'amor non può, dunque pietà ti pieghi

d'inchinar il bel sguardo alli miei prieghi.

Io sono, io son ben dessa; or vedi come

m'ha cangiata il dolor fiero ed atroce,

ch'a fatica la voce

può di me dar riconoscenza vera.

Lassa! che al tuo partir partì veloce

da le guance, da li occhi e da le chiome

quella a cui davi il nome

tu di beltà, ed io n'andava altèra,

ché mel credea, poi ch'in tal pregio t'era.

Ch'ella da me partisse allora, e s'anco

non tornasse mai più, non mi dà noia:

poi che tu, a cui sol gioia

di lei dar intendea, mi vieni manco.

Non voglio, non, s'anch'io non vengo dove

tu sei, che questo o ch'altro ben mi giove.

Come possibil è, quando soviemme

del bel sguardo soave ad ora ad ora,

che spento ha sì breve ora,

o di quel dolce e lieto riso estinto,

che mille volte io non sia morta o mora?

Perché, pensando all'ostro ed alle gemme

ch'avara tomba tiemme,

di ch'era il viso angelico distinto,

non scoppia il duro cor dal dolor vinto?

Come è ch'io viva, quando mi rimembra

ch'empio sepolcro e invidiosa polve,

contamina e dissolve

le delicate alabastrine membra?

Dura condizion, che morte e peggio

patir di morte e insieme viver deggio!

Io sperai ben di questo carcer tetro

che qui mi serra, ignuda anima sciorme,

e correr dietro all'orme

de li tuoi santi piedi, e teco farme

de le belle una in ciel beate forme;

ch'io vederei, quando ti fusse dietro

e insieme udisse Pietro

e di fede e d'amor da te lodarme,

che le sue porte non potria negarme.

Deh! perché tanto è questo corpo forte,

che né la lunga febre né il tormento,

che maggior nel cor sento,

potesse trarlo a disiata morte,

sì che lasciato avessi il mondo teco,

che senza te, ch'eri suo lume, è cieco?

La cortesia e il valor, che stati ascosi

non so in qual'antri e latebrosi lustri

eran molt'anni e lustri,

e che poi teco apparvero, e la speme

che in più matura etade all'opre illustri

pareggiassi di Publi e Gnei famosi

tuoi fatti gloriosi,

sì ch'a sentir avessero l'estreme

genti, ch'ancor vive di Marte il seme;

or più non veggio, né da quella notte

ch'alli occhi miei lasciasti un lungo oscuro,

mai più veduti furo:

ché ritornaro a loro antique grotte,

e per disdegno congiuraron, quando

del mondo uscir, tòrne perpetuo bando.

Del danno suo Roma infelice accorta,

disse: – Poi che costui, Morte, mi tolli,

non mai più i sette colli

luce vedran che trionfando possa

per sacra via trar catenati colli.

De l'altre piaghe, onde son quasi morta,

forse sarei risorta,

ma questa è in mezo il cor quella percossa

che da me ogni speranza m'ha rimossa. –

Turbato corse il Tibro alla marina,

e ne die' annonzio ad Ilia sua, che mesta

gridò piangendo: – Or questa

di mia progenie è l'ultima ruina. –

Le sante Ninfe, i boscarecci dèi

trassero al grido a lacrimar con lei.

E fu sentito in l'una e l'altra riva

pianger donne e donzelle e figlie e matri,

e da' purpurei patri

alla più bassa plebe il popul tutto;

e dire: – O patria, questo dì fra li atri

d'Alia e di Canne a' posteri si scriva:

quei giorni che captiva

restasti e che 'l tuo imperio fu distrutto,

né più di questo son degni di lutto. –

Il desiderio, signor mio, e il ricordo

che di te in tutti gli animi è rimaso,

non trarrà già all'occaso

sì presto il violento fato ingordo;

né potrà far che, mentre voce e lingua

formin parole, il tuo nome si estingua.

Pon queste appresso l'altre pene mie,

che di salir al mio signor, Canzone,

sì ch'oda tua ragione,

d'ogn'intorno ti son chiuse le vie;

piacesse ai venti almen di rapportarli

che di lui sempre o pensi o pianga o parli!

V

Anima eletta, che nel mondo folle

e pien d'error sì saggiamente quelle

candide membra belle

reggi, che ben l'alto disegno adempi

del Re degli elementi e de le stelle,

che sì leggiadramente ornar ti volle,

perch'ogni donna molle

e facile a piegar ne li vizi empi,

potessi aver da te lucidi essempi,

che, fra regal delizie in verd'etade,

a questo d'ogni mal seculo infetto

giunt'esser può d'un nodo saldo e stretto

con summa castità summa beltade;

da le sante contrade,

ove si vien per grazia e per virtute,

il tuo fedel salute

ti manda, il tuo fedel caro consorte,

che ti levò di braccia iniqua morte.

Iniqua a te, che quel tanto quieto,

iocondo e, al tuo parer, felice tanto

stato, in travaglio e in pianto

t'ha sotto sopra ed in miseria vòlto;

a me giusta e benigna, se non quanto

l'odirmi il suon di tue querele drieto

mi potria far men lieto,

s'ad ogni affetto rio non fusse tolto

salir qui dove è tutto il ben raccolto;

del qual sentendo tu di mille parti

l'una, già spento il tuo dolor sarebbe

ch'amando me (come so ch'ami) debbe

il mio più che 'l tuo gaudio rallegrarti,

tanto più ch'al ritrarti

salva da le mondane aspre fortune,

sei certa che commune

l'hai da fruir meco in perpetua gioia,

sciolta da ogni timor che più si moia.

Segui pur senza volgerti la via

che tenut'hai sin qui sì drittamente;

ch'al cielo e alle contente

anime altra non è che meglio torni.

Di me t'incresca, ma non altrimente

che, s'io vivessi ancor, t'incresceria

d'una partita mia

che tu avessi a seguir fra pochi giorni;

e se qualche e qualch'anno anco soggiorni

col tuo mortale a patir caldo e verno,

lo déi stimar per un momento breve

verso quest'altro, che mai non riceve

né termine né fin, vivere eterno.

Volga Fortuna il perno

alla sua ruota in che i mortali aggira;

tu quel ch'acquisti mira,

da la tua via non declinando i passi;

e quel che a perder hai, se tu la lassi.

Non abbia forza il ritrovar di spine

e di sassi impedito il stretto calle,

di farti dar le spalle

al santo monte per cui al ciel tu poggi,

sì che all'infida e mal sicura valle

che ti rimane a drieto, il piè decline;

le piagge e le vicine

ombre soavi d'alberi e di poggi

non t'allentino sì che tu v'alloggi;

ché, se noia e fatica fra li sterpi

senti al salir la poco trita roccia,

non v'hai da temer altro che ti noccia,

se forse il fragil vel non vi discerpi.

Ma velenosi serpi

per le verde, vermiglie e bianche e azurre

campagne, per condurre

a crudel morte con insidiosi

morsi, tra' fiori e l'erba stanno ascosi.

La nera gonna, il mesto oscuro velo,

il letto vedovil, l'esserti priva

di dolci risi, e schiva

fatta di giochi e d'ogni lieta vista,

non ti spiacciano sì che ancor captiva

vada del mondo, e il fervor torni in gelo,

c'hai di salir al cielo,

sì che fermar ti veggia pigra e trista:

ché quest'abito inculto ora t'acquista,

con questa noia e questo lieve danno,

tesor che d'aver dubbio che t'involi

tempo, quantunque in tanta fretta voli,

unqua non hai, né di Fortuna inganno.

O misero chi un anno

di falsi gaudi o quattro o sei più prezza

che l'eterna allegrezza,

vera e stabil, che mai speranza o téma

o altro affetto non accresce o scema!

Questo non dico già perché d'alcuno

freno ai desiri in te bisogno creda,

che da nuova altra teda

so con quanto odio e quanto orror ti scosti;

ma dicol perché godo che proceda

come conviensi e come è più opportuno,

per salir qui, ciascuno

tuo passo, e che tu sappia quanto costi

il meritarci i ricchi premi posti.

Non godo men ch'all'inefabil pregi,

ch'avrai qua su, veggio ch'in terra ancora

arrogi un ornamento che più onora

che l'oro e l'ostro e li gemmati fregi;

le pompe e i culti regi

sì riverir non ti faranno, come

di costanzia un bel nome,

fede e castità, tanto più caro,

quanto esser suol più in bella donna raro.

Questo è più onor che scender da l'augusta

stirpe d'antiqui Ottoni, estimar déi;

di ciò più illustre sei,

che d'esser de' sublimi, incliti e santi

Filippi nata ed Ami ed Amidei,

che fra l'arme d'Italia e la robusta,

spesso a' vicini ingiusta,

feroce Gallia, hanno tant'anni e tanti

tenuto sotto il lor giogo costanti

con li Alobrogi i populi de l'Alpe;

e de' lor nomi le contrade piene

dal Nilo al Boristene,

e da l'estremo Idaspe al mar di Calpe.

Di più gaudio ti palpe

questa tua propria e vera laude il core,

che di veder al fiore

di lise d'oro e al santo regno assunto

chi di sangue e d'amor t'è sì congiunto.

Questo sopra ogni lume in te risplende,

se ben quel tempo che sì ratto corse

tenesti di Namorse

meco il scettro ducal di là da' monti;

se ben tua bella mano il freno torse

al paese gentil ch'Apenin fende,

e l'Alpe e il mar diffende.

Né tanto val ch'a questo pregio monti

che 'l sacro onor de l'erudite fronti,

quel tósco in terra e in ciel amato Lauro

socer ti fu, le cui mediche fronde

spesso alle piaghe, donde

Italia morì poi, furon ristauro;

che fece all'Indo e al Mauro

sentir l'odor de' suoi rami soavi;

onde pendean le chiavi

che tenean chiuso il tempio de le guerre,

che poi fu aperto, e non è più chi 'l serre.

Non poca gloria è che cognata e figlia

il Leon beatissimo ti dica,

che fa l'Asia e l'antica

Babilonia tremar, sempre che rugge;

e che già l'Afro in l'Etiopia aprica

col gregge e con la pallida famiglia

di passar si consiglia;

forse Arabia e tutto Egitto fugge

verso ove il Nilo al gran cader remugge.

Ma da corone e manti e scettri e seggi,

per stretta affinità, luce non hai

da sperar che li rai

e 'l chiaro sol di tua virtù pareggi;

sol perché non vaneggi

drieto al desir, che come serpe annoda,

ti guadagni la loda

che 'l patre e li avi e' tuoi maggiori invitti

si guadagnar con l'arme ai gran conflitti.

Quel cortese signor ch'onora e illustra

Bibiena, e inalza in terra e 'n ciel la fama,

se come, fin che là giù m'ebbe appresso,

n'amò quanto se stesso,

così lontano e nudo spirto m'ama;

s'ancora intende e brama

satisfare a' miei preghi, come suole,

queste fide parole

a Filiberta mia scriva o rapporti,

e preghi per mio amor che si conforti.

SONETTI

I

Perché, Fortuna, quel ch'Amor m'ha dato,

vommi contender tu: l'avorio e l'oro,

l'ostro e le perle e l'altro bel tesoro

di ch'esser mi credea ricco e beato?

Per te son d'appressarmeli vietato,

non che gioirne, e in povertà ne moro;

non con più guardia fu su 'l lito moro

il pomo de l'Esperide servato.

Per una ch'era al precioso legno,

cento custodie alle ricchezze sono,

ch'Amor già di fruir mi fece degno.

Ed è a lui biasmo; egli m'ha fatto il dono;

che possanza è la sua, se nel suo regno

quel che mi dà non è a difender buono?

II

Mal si compensa, ahi lasso! un breve sguardo

all'aspra passion che dura tanto;

un interrotto gaudio a un fermo pianto;

un partir presto a un ritornarvi tardo.

E questo avien, ché non fu pari il dardo,

né il fuoco par ch'Amor m'accese a canto;

a me il cor fisse, a voi non toccò il manto;

voi non sentite il foco ed io tutt'ardo.

Pensai che ad ambi avesse teso Amore,

e voi legar dovesse a un laccio meco;

ma me sol prese, e lasciò andar voi sciolta.

Già non vid'egli molto a quella volta,

ché, s'avea voi, la preda era maggiore;

e ben mostrò ch'era fanciullo e cieco.

III

O sicuro, secreto e fidel porto,

dove, fuor di gran pelago, due stelle,

le più chiare del cielo e le più belle,

dopo una lunga e cieca via m'han scorto;

ora io perdono al vento e al mar il torto

che m'hanno con gravissime procelle

fatto sin qui, poi che se non per quelle

io non potea fruir tanto conforto.

O caro albergo, o cameretta cara,

ch'in queste dolci tenebre mi servi

a goder d'ogni sol notte più chiara,

scorda ora i torti e i sdegni acri e protervi:

ché tal mercé, cor mio, ti si prepara,

che appagarà quantunque servi e servi.

IV

Perché simil le siano, e de li artigli

e del capo e del petto e de le piume,

se l'acutezza ancor non v'è del lume,

riconoscer non vuol l'aquila i figli.

Una sol' parte che non le somigli

fa ch'esser l'altre sue non si pressume:

magnanima natura, alto costume,

degno onde essempio un saggio amante pigli.

Ché la sua donna, sua creder che sia

non dee, s'a' suoi piacer, s'a' desir suoi,

s'a tutte voglie sue non l'ha conforme.

Non siate dunque in un da me diforme,

perché mi si confaccia il più di voi:

ché o nulla o vi convien tutta esser mia.

V

Felice stella, sotto ch'il sol nacque,

che di sì ardente fiamma il cor m'accese;

felice chiostro ove i bei raggi prese

il primo nido in che nascendo giacque;

felice quell'umor che pria gli piacque,

il petto onde l'umor dolce discese;

felice poi la terra in che 'l piè stese,

beò con gli occhi il fuoco, l'aere e l'acque.

Felice patria che, per lui superba,

con l'India e con il ciel di par contende;

più felice che 'l parto che lo serba.

Ma beato chi vita da quel prende,

ove 'l bel lume morte disacerba,

ch'un molto giova e l'altro poco offende.

VI

Non senza causa il giglio e l'amaranto,

l'uno di fede e l'altro fior d'amore,

del bel leggiadro lor vago colore,

vergine illustre, v'orna il sacro manto.

Candido e puro l'un mostra altro tanto

in voi candore e purità di core;

all'animo sublime l'altro fiore

di constanzia real dà il pregio e il vanto.

Come egli al sole e al verno fuor d'usanza

d'ogni altro germe, ancor che forza il sciolga

dal natio umor, sempre vermiglio resta,

così vostra alta intenzion onesta,

perché Fortuna la sua ruota volga,

com'a lei par, non può mutar sembianza.

VII

Un arbuscel ch'in le solinghe rive

all'aria spiega i rami orridi ed irti,

e d'odor vince i pin, gli abeti e i mirti,

e lieto e verde al caldo e al giaccio vive,

il nome ha di colei che mi prescrive

termine e leggi a' travagliati spirti,

da cui seguir non potrian Scille o Sirti

ritrarmi o le brumali ore o l'estive.

E se benigno influsso di pianeta,

lunghe vigilie od amorosi sproni

son per condurmi ad onorata meta;

non voglio, e Febo e Bacco mi perdoni,

che lor frondi mi mostrino poeta,

ma ch'un genebro sia che mi coroni.

VIII

Del mio pensier, che così veggio audace,

timor freddo com'angue il cor m'assale;

di lino e cera egli s'ha fatto l'ale,

disposte a liquefarsi ad ogni face.

E quelle, del desir fatto seguace,

spiega per l'aria e temerario sale,

e duolmi ch'a ragion poco ne cale,

che devria ostarli e sel comporta e tace.

Per gran vaghezza d'un celeste lume

temo non poggi sì, ch'arrivi in loco

dove s'incenda e torni senza piume.

Seranno, oimè! le mie lacrime poco

per soccorrergli poi, quando né fiume

né tutto il mar potrà smorzar quel foco.

IX

La rete fu di queste fila d'oro

in che 'l mio pensier vago intricò l'ale,

e queste ciglia l'arco, i sguardi il strale,

il feritor questi begli occhi fòro.

Io son ferito, io son prigion per loro,

la piaga in mezo 'l core aspra e mortale,

la prigion forte; e pur in tanto male,

e chi ferimmi e chi mi prese adoro.

Per la dolce cagion del languir mio

o del morir, se potrà tanto 'l duolo,

languendo godo, e di morir disio;

pur ch'ella, non sappiendo il piacer ch'io

del languir m'abbia o del morir, d'un solo

sospir mi degni o d'altro affetto pio.

X

Com'esser può che dignamente io lodi

vostre bellezze angeliche e divine,

se mi par ch'a dir sol del biondo crine

volga la lingua inettamente e snodi?

Quelli alti stili e quelli dolci modi

non basterian, che già greche e latine

scole insegnaro, a dire il mezo e il fine

d'ogni lor loda alli aurei crespi nodi,

e 'l mirar quanto sian lucide e quanto

lunghe ed ugual le ricche fila d'oro

materia potrian dar d'eterno canto.

Deh! morso avess'io, come Ascreo, l'alloro!

Di queste, se non d'altro, direi tanto,

che morrei cigno, ove tacendo io moro.

XI

Ben che 'l martìr sia periglioso e grave,

che 'l mio misero cuor per voi sostiene,

non m'incresce però, perché non viene

cosa da voi che non mi sia soave;

ma non posso negar che non mi grave,

non mi strugga ed a morte non mi mene,

che per aprirvi le mie ascose pene,

non so, né seppi mai volger la chiave.

Se, perch'io dica il mal, non mi si crede,

e s'a questa fatica afflitta e mesta,

se a' cocenti sospir non si dà fede,

che prova più, se non morir, mi resta?

Ma troppo tardi, ahi lasso! si provede

al duol che sola morte manifesta.

XII

Non fu qui dove Amor tra riso e gioco

le belle reti al mio cuor vago tese?

Non sono quello ancor che non di poco

ma del meglio di me fui sì cortese?

Qui certo fu, ché riconosco il loco

u' dolcemente l'ore erano spese;

quinci l'ésca fu tolta e quinci il foco

che d'alto incendio un freddo petto accese.

Ma ch'io sia quel che con lusinghe Amore

fece, per darlo altrui, del suo cuor scemo,

s'io n'ho credenza, io n'ho più dubbio assai:

ché mi sovien che quel che perse il core,

arder lontan parea da questi rai;

ed io che son lor presso, aggiaccio e tremo.

XIII

Aventuroso carcere soave,

dove né per furor né per dispetto,

ma per amor e per pietà distretto

la bella e dolce mia nemica m'ave;

gli altri prigioni al volger de la chiave

s'attristano, io m'allegro: ché diletto

e non martìr, vita e non morte aspetto,

né giudice sever né legge grave,

ma benigne accoglienze, ma complessi

licenziosi, ma parole sciolte

da ogni fren, ma risi, vezzi e giochi;

ma dolci baci, dolcemente impressi

ben mille e mille e mille e mille volte;

e, se potran contarsi, anche fien pochi.

XIV

Quando prima i crin d'oro e la dolcezza

vidi degli occhi e le odorate rose

de le purpuree labra e l'altre cose

ch'in me crear di voi tanta vaghezza,

pensai che maggior fusse la bellezza

di quanti pregi il ciel, Donna, in voi pose,

ch'ogni altro alla mia vista si nascose,

troppo a mirar in questa luce avezza.

Ma poi con sì gran prova il chiaro ingegno

mi si mostrò, che rimaner in forse

mi fe' che suo non fusse il primo loco.

Che sia maggior non so: so ben che poco

son disuguali, e so ch'a questo segno

altro ingegno o bellezza unqua non sorse.

XV

Altri loderà il viso, altri le chiome

de la sua donna, altri l'avorio bianco

di che formò Natura il petto e il fianco;

altri darà a' begli occhi eterno nome;

me non mortal, fragil bellezza, come

un ingegno divino, ha mosso unquanco,

un animo così libero e franco,

come non senta le corporee some,

una chiara eloquenzia che deriva

da un fonte di saper, una onestade

di cortese atto e leggiadria non schiva;

e se l'opra mia fusse alla bontade

de la materia ugual, ne farei viva

statua che dureria più d'una etade.

XVI

Deh! voless'io quel che voler devrei,

deh! serviss'io quant'è il servir accetto,

deh! Madonna, l'andar fuss'interdetto,

dove non va la speme, ai desir miei;

io son ben certo che non languirei

di quel colpo mortal ch'in mezo 'l petto,

non mi guardando, Amor mi diede, e stretto

da le catene sue già non serei.

So quel ch'io posso e so quel che far deggio,

ma più che giusta elezione, il mio

fiero destino ho da imputar, s'io fallo.

Ben vi vuo' raccordar ch'ogni cavallo

non corre sempre per spronar, e veggio,

per punger troppo, alcun farsi restio.

XVII

Occhi miei belli, mentre chi' vi miro,

per dolcezza inefabil ch'io ne sento,

vola, come falcon c'ha seco il vento,

la memoria da me d'ogni martìro;

e tosto che da voi le luci giro,

amaricato resto in tal tormento

che, s'ebbi mai piacer, non lo ramento:

ne va il ricordo col primier sospiro.

Non sarei di vedervi già sì vago

s'io sentissi giovar, come la vista,

l'aver di voi nel cor sempre l'imago.

Invidia è ben se 'l guardar mio vi attrista;

e tanto più che quello ond'io m'appago

nulla a voi perde, ed a me tanto acquista.

XVIII

Quel capriol che con invidia e sdegno

de mille amanti a colei tanto piacque,

che con somma beltà per aver nacque

di tutti i gentil cori al mondo regno,

turbar la fronte, e trar, pietoso segno,

dal petto li sospir, dagli occhi l'acque

alla mia donna, poi che morto giacque,

e d'onesto sepolcro è stato degno.

Che sperar, bene amando, or non si deve,

poi che animal senza ragion si vede

tanto premiar di servitù sì lieve?

Né lungi è ormai, se de' venir, mercede:

ché, quando s'incomincia a scior la neve,

ch'appresso il fin sia il verno è chiara fede.

XIX

Madonna, io mi pensai che 'l star absente

da voi non mi devesse esser sì grave,

s'a riveder il bel sguardo soave

venìa talor, che già solea sovente.

Ma poi che 'l desiderio impaziente

a voi mi trasse, il cor però non ave

meno una di sue doglie acerbe e prave;

raddoppiar anzi tutte se le sente.

Giovava il rivedervi, se sì breve

non era; ma, per la partita dura,

mi fu un venen, non ch'un rimedio leve.

Così suol trar l'infermo in sepoltura

interrotto compenso; o non si deve

incominciar, o non lasciar la cura.

XX

Chiuso era il sol da un tenebroso velo

che si stendea fin all'estreme sponde

de l'orizonte, e murmurar le fronde

e tuoni andar s'udian scorrendo il cielo;

di pioggia in dubbio o tempestoso gelo,

stav'io per ire oltra le torbid'onde

del fiume altier che 'l gran sepolcro asconde

del figlio audace del signor di Delo;

quando apparir su l'altra ripa il lume

de' bei vostri occhi vidi, e udii parole

che Leandro potean farmi quel giorno.

E tutto a un tempo i nuvoli d'intorno

si dileguaro e si scoperse il sole;

tacquero i venti e tranquillossi il fiume.

XXI

Qui fu dove il bel crin già con sì stretti

nodi legommi, e dove il mal che poi

m'uccise, incominciò; sapestel voi,

marmoree logge, alti e superbi tetti,

quel dì, che donne e cavallieri eletti

avesti, quai non ebbe Peleo a' suoi

conviti, allor che scelto in mille eroi

fu alli imenei che Giove avea suspetti.

Ben vi sovien che di qui andai captivo,

trafisso il cor, ma non sapete forse

come io morissi e poi tornassi in vita,

e che Madonna, tosto che s'accorse

esser l'anima in lei da me fuggita,

la sua mi diede e ch'or con questa vivo.

XXII

Quando muovo le luci a mirar voi,

la forma che nel cor m'impresse Amore,

io mi sento aggiacciar dentro e di fuore

al primo lampeggiar de' raggi suoi.

Alle nobil manere affisso poi,

alle rare virtuti, al gran valore,

ragionarmi pian piano odo nel core:

– Quanto hai ben collocato i pensier tuoi! –

Di che l'anima avampa, poi che degna

a tanta impresa par ch'Amor la chiami:

così in un loco or giaccio, or foco regna.

Ma la paura sua gelata insegna

vi pon più spesso, e dice: – Perché l'ami,

che di sì basso amante si disdegna? –

XXIV

Come creder debbo io che tu in ciel oda,

Signor benigno, i miei non caldi prieghi,

se, gridando la lingua che mi sleghi,

tu vedi quanto il cor nel laccio goda?

Tu che 'l vero conosci, me ne snoda,

e non mirar ch'ogni mio senso il nieghi;

ma prima il fa che, di me carco, pieghi

Caron' il legno alla dannata proda.

Iscusi l'error mio, Signor eterno,

l'usanza ria, che par che sì mi copra

gli occhi, che 'l ben dal mal poco discerno.

L'aver pietà d'un cor pentito, anco opra

è di mortal; sol trarlo da l'inferno,

mal grado suo, puoi tu, Signor, di sopra.

XX

O messaggi del cor sospiri ardenti,

o lacrime che 'l giorno io celo a pena,

o prieghi sparsi in non feconda arena,

o del mio ingiusto mal giusti lamenti;

o sempre in un voler pensieri intenti,

o desir che ragion mai non rafrena,

o speranze ch'Amor drieto si mena

quando a gran salti e quando a passi lenti;

sarà che cessi o che s'alenti mai

vostro lungo travaglio e 'l mio martìre,

o pur fia l'uno e l'altro insieme eterno?

Che fia non so, ma ben chiaro discerno

che mio poco consiglio e troppo ardire

soli posso incolpar ch'io viva in guai.

XXV

Madonna, sète bella e bella tanto,

ch'io non veggio di voi cosa più bella;

miri la fronte o l'una e l'altra stella

che mi scorgon la via col lume santo;

miri la bocca, a cui sola do vanto

che dolce ha il riso e dolce ha la favella,

e l'aureo crine, ond'Amor fece quella

rete che mi fu tesa d'ogni canto;

o di terso alabastro il collo e il seno

o braccia o mano, e quanto finalmente

di voi si mira, e quanto se ne crede,

tutto è mirabil certo; nondimeno

non starò ch'io non dica arditamente

che più mirabil molto è la mia fede.

XXVI

Aventurosa man, beato ingegno,

beata seta, beatissimo oro,

ben nato lino, inclito bel lavoro

da chi vuol la mia dea prender disegno

per far a vostro essempio un vestir degno

che copra avorio e perle ed un tesoro,

ch'avendo io eletta, non torrei fra il Moro

e 'l mar di Gange il più famoso regno.

Felici voi, felice forse anch'io,

se mostrarle con gesti o con parole

voi potesse altro essempio ch'ella toglia.

Quanto meglio di voi, ch'imitar vuole,

serà, se la fede imita, se 'l mio

constante amor, se la mia giusta voglia!

XXVII

Son questi i nodi d'or, questi i capelli,

ch'or in treccia or in nastro ed or raccolti

fra perle e gemme in mille modi, or sciolti

e sparsi all'aura, sempre eran sì belli?

Chi ha patito che si sian da quelli

vivi alabastri e vivo minio tolti?

Da quel volto, il più bel di tutti i volti,

da quei più aventurosi lor fratelli?

Fisico indòtto, non era altro aiuto,

altro rimedio in l'arte tua, che tòrre

sì ricco crin da sì onorata testa?

Ma così forse ha il tuo Febo voluto

acciò la chioma sua, levata questa,

si possa inanzi a tutte l'altre porre.

XXVIII

Qual avorio di Gange, o qual di Paro

candido marmo, o qual ebano oscuro,

qual fin argento, qual oro sì puro,

qual lucid'ambra, o qual cristal sì chiaro;

qual scultor, qual artefice sì raro

faranno un vaso alle chiome che furo

de la mia donna, ove riposte, il duro

separarsi da lei lor non sia amaro?

Ché, ripensando all'alta fronte, a quelle

vermiglie guance, alli occhi, alle divine

rosate labra e all'altre parti belle,

non potrian, se ben fusson, come il crine

di Beronice, assunto fra le stelle,

riconsolarsi, e porre al duol mai fine.

XXIX

Qual volta io penso a quelle fila d'oro,

che 'l dì mille vi penso e mille volte,

più per error da l'altro bel tesoro

che per bisogno e bon iudicio tolte,

di sdegno e d'ira avampo e mi scoloro,

e il viso ad or ad or e il sen di molte

lacrime bagno, e di desir mi moro

di vendicar de l'empie mani e stolte.

Ch'elle non sieno, Amor, da te punite,

ti torna a biasmo: Bacco al re de' Traci

fe' costar cara ogni sua tronca vite;

e tu, maggior di lui, da queste audaci

le tue cose più belle e più gradite

levar ti vedi, e tel comporti e taci!

XXX

Giorno a me sol più che la notte oscuro,

più del solito agli altri puro e bianco,

stan gli altri in festa, in gioia ed io, già stanco

di lacrimar, gli occhi gonfiati atturo

per la mia donna, che d'acerbo e duro

mal è premuta ed ogni membro ha stanco:

tanto gli arde la febre il petto e il fianco,

mercé di Prometeo malvagio e duro;

qual, volendo giovar al seme umano,

de la sfera celeste rapì il foco,

onde Giove adirato per lo ingano

che gli avea fatto, ste' pensoso un poco,

poi fece segno con la destra mano

ai mali che scendesser a 'sto loco.

XXXI

Se con speranza di mercé perduti

ho i miglior anni in vergar tanti fogli,

e vergando dipingervi i cordogli

che per mirar alte bellezze ho avuti;

e se fin qui non li so far sì arguti

che l'opra lor cor ad amarmi invogli;

non ho da attender più che ne germogli

nuovo valor ch'in questa età m'aiuti.

Dunque, è meglio il tacer, donne, che 'l dire,

poi che de' versi miei non piglio altr'uso

che dilettar altrui del mio martìre.

Se voi Falare sète, io mi v'escuso,

ché non voglio esser quel che, per udire

dolce doler, fu nel suo toro chiuso.

XXXII

Lasso! i miei giorni lieti e le tranquille

notti che i sonni già mi fér soavi,

quando né amor né sorte m'eran gravi,

né mi cadean da li occhi ardenti stille;

come, perch'io continuo da le squille

all'alba il seno lacrimando lavi,

son vòlti a stato, onde 'l cor par s'aggravi

del suo vivo calor, che più sfaville!

O folle cupidigia, o mai, no, al merto

pregiata libertà, senza di cui

l'oro e la vita ha ogni suo pregio incerto;

come beato e miser fate altrui!

E l'un de l'altro è morte e caso certo;

or ché, piangendo, penso a quel ch'io fui?

XXXIII

Se senza fin son le cagion ch'io v'ami,

e sempre di voi pensi e in voi sospiri,

come volete, oimè! ch'io mi ritiri,

e senza fin d'esser con voi non brami?

Son la fronte, le ciglia e quei legami

del mio cor, aurei crini, e quei zaffiri

de' bei vostri occhi, e lor soavi giri,

donna, per trarmi a voi tutti ésca ed ami.

Son di coralli, perle, avorio e latte,

di che fur labra, denti, seno e gola,

alle forme degli angeli ritratte;

son del gir, de lo star, d'ogni parola,

d'ogni sguardo soave, insomma, fatte

le reti, onde a intricarsi il mio cor vola.

XXXIV

Privo d'ogni mio ben, sto pur fermato

in cieco laberinto di speranza,

e non m'aveggio ch'altro non m'avanza

se non guerra, dolor e mortal stato.

Lasso! gli è pur gran duol l'esser ligato

da catena crudel; ogni possanza

dal disio vinta veggio. Ahi, cruda usanza!

dura legge d'Amor! son pur sforzato.

Almen, poi che Fortuna d'alto seggio

m'ha posto in basso stato, se ti cale

di mia misera morte, ciò ch'io cheggio

concedi, fiero veglio: un aureo strale

le punga il cor, e siamo ambi a un pareggio,

a ciò ne vada pur la pena e 'l male.

XXXV

Miser, fuor d'ogni ben, carco di doglia,

per questi aspri, selvaggi, orridi sassi,

or con sicuri, or con dubbiosi passi,

mi vo struggendo d'empia, ardente voglia;

ch'altro cielo, altre mura ed altra soglia

chiude 'l mio cor, e la mia Donna stassi

lontan, forse con gli occhi umidi e bassi,

e a me di rivederla Amore invoglia.

Onde meco vaneggio e, pien di fele,

di gelosia, di noia e di martìri,

empio l'aria di duol la notte e 'l giorno;

tal che l'accese, amare mie querele

e le nebbie atre e folte dei sospiri

escon dei scogli e de le pietre intorno.

XXXVI

L'arbor ch'al viver prisco porse aita,

poi si converse a miglior tempo in oro,

or s'ha produtto un sì soave alloro

che la fragranza in fino al ciel n'è gita.

O fra' mortali e fra li dèi gradita

felice pianta! O vivo e bel tesoro!

Per te s'alunga il seme di coloro

che per cosa divina il mondo adita.

Quinci i rami gentil, quinci i rampolli

ch'empion di gloria e di trionfo il mondo,

e fan Roma superba e li suoi colli.

Godi, sacra colonna, e scorgi a tondo:

alta sei d'ogni parte e senza crolli,

né del tuo stato mai fu il più giocondo.

XXXVII

Lassi, piangiamo, oimè! ché l'empia Morte

n'ha crudelmente svelta una più santa,

una più amica, una più dolce pianta

che mai nascesse, ahi nostra trista sorte!

Ahi! del ciel dure leggi, inique e torte

per cui sì verde in sul fiorir si schianta

sì gentil ramo; e ben preda altra e tanta

non rest'all'ore sì fugaci e corte.

Or poi che 'l nostro secretario antico

in cielo ha l'alma e le membra sotterra,

Morte, io non temo più le tue fere arme.

Per costui m'era 'l viver fatto amico,

per costui sol temeo l'aspra tua guerra;

or che tolto me l'hai, che puo' tu farme?

XXXVIII

Ecco, Ferrara, il tuo ver paladino

di fé, d'ingegno, di prodezza e core;

ecco quel c'ha chiarito il fatto errore

d'alcun di Spagna al buon duca d'Urbino.

Animo generoso e pellegrino,

che di sì alta impresa il grande onore

riporti alla tua patria, al tuo signore,

qual già gli Orazi al populo sabino.

Fra ferri ignudo e sol di cor armato,

con l'altèro inimico a fiera fronte,

quanto è 'l valor d'Italia hai dimostrato.

Diffeso hai il vero e vendicate l'onte,

e l'ardir orgoglioso hai superato;

fatte hai le forze tue più aperte e cónte.

Forse seran men pronte

le voglie di color ch'a simil gioco

inanzi al fatto avean un cor di foco.

Ecco ch'a tempo e a loco

il Ciel, ch'opra là su, qua giù dispone

virtù, giustizia a un tratto e parangone.

XXXIX

Magnifico fattor, Alfonso Trotto,

tu sei per certo di grand'intelletto;

in ciò che tu ti metti esci perfetto,

ed i maestri ti lasci di sotto.

Da Cosmico imparasti d'esser giotto

di monache e non creder sopra il tetto,

l'abominoso incesto, e quel difetto

pel qual fu arsa la città di Lotto.

T'insegnò Benedetto Bruza poi

le risposte asinesche e odioso farte,

non ch'agli estrani, ma alli frati tuoi.

Riferir mal d'ognun al duca, l'arte

fu de' tuoi vecchi; ma tutt'eran buoi,

né t'aguagliaro alla millesma parte.

Non più; ch'in altre carte

lauderò meglio il tuo sublime ingegno,

di tromba, di bandiera e mitra degno.

XL

Non ho detto di te ciò che dir posso;

e come posso averne detto assai,

se non t'ho tócco in quella parte mai

che di ragion ti deveria far rosso?

So che la carne più vicina all'osso

ti solea più piacer, e so ch'ormai,

poi che la vacca è vecchia, a schifo l'hai,

e so quanto rumor di ciò s'è mosso.

Pur nol voglio chiarir, basta accennarlo:

ché non in dirlo, ma in pensarvi solo

di vergogna ardo; il che non fai tu a farlo.

Non però manca che non vada a volo

la infamia tua: ché ancor ch'io non ne parlo,

Martin ne parla, Gianni, Piero e Polo.

Non so come lo stuolo

de' tuoi fratelli in tanta inerzia giaccia,

che tenga questo obrobrio in su la faccia.

Ma credo che lo faccia

perché non ti può odiar, ché gli sei stato

non fratel solamente, ma cognato.

XLI

Illustrissima donna, di valore

ferma colonna, se 'l volubil cielo,

come vedete, or ne dà caldo or gielo,

or vita or morte, or gioia ed or dolore;

s'egli ha furato 'l vostro primo amore,

ch'è anche l'estremo, ed il fral suo velo

sciolt'ha dal spirto anzi il cangiar del pelo,

dando a voi noia, ed a sé eterno onore;

temprate il duol, chi vostri e suoi bei rami,

crescendo all'ombra santa ed immortale

de la vostra virtù ch'ogni altra avanza,

più che lor tronchi o voi la morte chiami,

inalzeran le cime con speranza

di far sua gloria e vostra al ciel uguale.

MADRIGALI

I

Se mai cortese fusti,

piangi, Amor, piangi meco i bei crin d'oro,

ch'altri pianti sì iusti – unqua non fòro.

Come vivace fronde

tòl da robusti rami aspra tempesta,

così le chiome bionde,

di che più volte hai la tua rete intesta,

tolt'ha necessità rigida e dura

da la più bella testa

che mai facessi o possa far Natura.

I

Quando bellezza, cortesia e valore

vostri o con gli occhi o col pensier contemplo,

Madonna, io cerco e non vi trovo essemplo.

Io sento allor mirabilmente Amore

levarsi a volo e, senza di me uscire,

seco trar così in alto il mio desire,

che non l'osa seguire

la speme, che le par che quella sia

per lei troppo erta e troppo lunga via.

III

Amor, io non potrei

aver da te se non ricca mercede,

poi che quant'amo lei – Madonna vede.

Deh! fa' che ella sappia anco

quel che forse non crede, quanto io sia

già presso a venir manco,

se più nascosa l'è la pena mia.

Ch'ella lo sappia, fia

tanto solevamento a' dolor miei,

ch'io ne vivrò, dove or me ne morrei.

IV

Per gran vento che spire,

non si estingue, anzi più cresce un gran foco,

e spegne e fa sparire – ogn'aura il poco.

Quanto ha guerra maggiore

intorno in ogni loco e in su le porte,

tanto più un grande amore

si ripara nel core, e fa più forte.

D'umile e bassa sorte,

Madonna, il vostro si potria ben dire,

se le minacce l'han fatto fuggire.

V

Oh se, quanto è l'ardore,

tanto, Madonna, in me fusse l'ardire,

forse il mal c'ho nel core – osarei dire.

A voi devrei contarlo,

ma per timor, oimè! d'un sdegno, resto,

che faccia, s'io ne parlo,

crescerli il duol sì che l'uccida presto;

pur io vi vuo' dir questo:

che da voi tutto nasce il mio martìre,

e se 'l ne more, il fate voi morire.

VI

Se voi così mirasse alla mia fede

com'io miro a' vostr'occhi e a vostre chiome,

ecceder l'altre la vedreste, come

vostra bellezza ogni bellezza eccede.

E come io veggio ben che l'una è degna,

per cui né lunga servitù né dura

noiosa mai debbia parermi o grave,

così vedreste voi che vostra cura

dev'esser che quest'altra si ritegna

sotto più lieve giogo e più soave,

e con maggior speranza che non ave

d'esser premiata, e se non ora a pieno

come devriasi, almeno

con un dolce principio di mercede.

VII

A che più strali, Amor, s'io mi ti rendo?

Lasciami viva, e in tua prigion mi serra.

A che pur farmi guerra,

s'io ti do l'arme e più non mi difendo?

Perché assalirmi ancor, se già son vinta?

Non posso più; questo è quel fiero colpo

che la forza, l'ardir, che 'l cor mi tolle;

l'usato orgoglio ben danno ed incolpo.

Or non recuso, di catena cinta,

che mi meni captiva al sacro colle;

lasciarmi viva, e molle

carcere puoi sicuramente darmi;

ché mai più, signor, armi,

per esser contra a' tuoi disii, non prendo.

VIII

La bella donna mia d'un sì bel fuoco,

e di sì bella neve ha il viso adorno,

ch'Amor, mirando intorno

qual di lor sia più bel, si prende giuoco.

Tal è proprio a veder quell'amorosa

fiamma che nel bel viso

si sparge, ond'ella con soave riso

si va di sue bellezze inamorando;

qual è a veder, qualor vermiglia rosa

scuopra il bel paradiso

de le sue foglie, allor che 'l sol diviso

da l'oriente sorge il giorno alzando.

E bianca è sì come n'appare, quando

nel bel seren più limpido la luna

sovra l'onda tranquilla

coi bei tremanti suoi raggi scintilla.

Sì bella è la beltade che in quest'una

mia donna hai posto, Amor, e in sì bel loco,

che l'altro bel di tutto il mondo è poco.

IX

Occhi, non v'accorgete,

quando mirate fiso

quel sì soave ed angelico viso,

che come cera al foco,

over qual neve ai raggi del sol sète?

In acqua diverrete,

se non cangiate il loco

di mirar quella altiera e vaga fronte:

ché quelle luci belle, al sole uguali,

pòn tant'in voi, che vi farann'un fonte.

Escon sempre da lor or foco or strali.

Fuggite tanti mali;

se non, vi veggio alfin venir niente,

ed io cieco restar eternamente.

X

Fingon costor che parlan de la Morte

un'effigie ad udirla troppo ria;

ed io che so che di summa bellezza,

per mia felice sorte,

a poco a poco nascerà la mia,

colma d'ogni dolcezza,

sì bella me la formo nel disio,

che 'l pregio d'ogni vita è 'l morir mio.

XI

Quel foco, ch'io pensai che fuss'estinto

dal tempo, da gli affanni ed il star lunge,

signor, pur arde, e cosa tal v'aggiunge

ch'altro non sono ormai che fiamma ed ésca.

La vaga fera mia che pur m'infresca

le care antiche piaghe,

acciò mai non s'appaghe

l'alma del pianto che pur or comincio;

errando lungo il Mincio

più che mai bella e cruda oggi m'apparve,

ed in un punto, ond'io ne muoia, sparve.

XII

Quando ogni ben de la mia vita ride,

i dolci baci niega;

se piange, allor al mio voler si piega;

così suo mal mi giova e 'l ben m'accide.

Chi non sa come stia fra il dolce il fèle

provi, come provo io,

questo ardente disio,

che mi fa lieto viver e scontento.

Così nasce per me di amaro il mèle,

dolor del riso pio

che 'l bel volto giulio

lieto m'apporta sol per mio tormento.

Miseri amanti, senza più contesa,

temete insieme e sperate ogni impresa.

CAPITOLI

I

Epicedio de morte Lionorae Estensis de Aragonia ducissae Ferrariae .

Rime disposte a lamentarvi sempre,

accompagnate il miserabil cuore

in altro stil che in amorose tempre:

ch'or iustamente da mostrar dolore

abiamo causa; ed è sì grave il danno,

che a pena so s'esser potria maggiore.

Vedo i miei versi che smariti stanno

odendo intorno il lamentar comune,

ch'ove lor debbian cominciar non sanno.

Vedo l'insegne scolorite e brune,

suspiri e pianti mescolati insieme

da mover l'alme di pietà digiune.

Vedo Ferrara che privata geme

di sua adorneza, e per grande ira intorno

il fiume Po che murmurando freme;

il qual, presago, il sventurato giorno

in cui la summa Volontà dispose

che un'alma santa fesse al ciel ritorno,

per non vedere, ogni suo studio pose

d'allontanarsi all'infelice terra,

sì che in più parte le sue sponde róse.

L'argine e ripe ed ogni opposto atterra;

pur con ingegno dal fuggir si tenne

ne l'alveo antico, dove ancor si serra:

che ricordar mi fa di quel che avenne

doppo la morte del famoso cive,

che armato in Roma ad occuparla venne.

Allora il Tebre supera le rive,

come ha quest'altro al tramontar di questa

stella, che in ciel santificata vive.

Fulgure e venti allor, pioggia e tempesta

ondarno i campi; ed altri segni ancora

feron la gente timorosa e mesta,

com'or è apparso a dimostrar quest'ora

venuta a tramutar la città lieta,

le feste e canti, a lacrimar Lionora.

Più segno di dolor che una cometa

precorse il tristo dì: ché 'l chiaro lume

perse in gran parte il lucido pianeta.

Il Sol, per cui convien che 'l ciel ne allume,

vidde Ferrara sconsolata e trista,

e ricognobbe il doloroso fiume,

ch'ancor quest'onde a riguardar s'atrista

sì, ch'ei turbò la luminosa fronte,

mostrando obscura e impalidita vista;

le gente meste al lacrimar sì pronte,

le Eliade proprio gli parea vedere

in ripa al fiume richiamar Fetonte.

Né gli occhi asciutti puoté il ciel tenere

per gran pietade, e dimostrò ben quanto

qua giù si debba ogni mortal dolere.

Or si risforzi ogni angoscioso pianto,

che, assai si chiami a paragon del male,

mai non potremo condolerci tanto;

creschino i fiumi al lacrimar mortale,

crollino i boschi al suspirar frequente,

e sia il dolor per tutto il mondo eguale.

Ma piangi e grida più ch'ogn'altra gente

tu che abitasti sotto il iusto regno,

rimasta al suo partir trista e dolente.

Ché Morte orrenda col suo ferro indegno

s'occise quella, a te fece una piaga

di che molt'anni restaratti il segno.

Non eri forsi del tuo mal presaga;

ma se ben pensi, pur perduta hai quella,

che sì fu in terra di ben farti vaga.

Abitatrice in ciel fatta novella,

lassando in terra la sua fragil spoglia,

di sue virtude è più onorata e bella,

sì che di noi, non del suo ben ci doglia:

ché il spirto in ciel da le sue membra sciolto

di ritornar qua giù non ha più voglia.

Ver è che pur di nui l'incresce molto,

ch'ancor l'usata sua pietà riserba,

né Morte il popul suo dal cuor gli ha tolto.

Ma nostra doglia mal si disacerba

pensando che sua vita è giunta al fine,

non già matura ancor, ma quasi in erba.

Qual man crudel che fra pongenti spine

schianta la rosa ancor non ben fiorita,

Morte spiccò da quella testa un crine.

Quest'ora da Dio in ciel fu stabilita,

ché degno di costei non era il mondo,

anzi là su d'averla seco unita.

O di virtude albergo alto e giocondo,

debb'io forsi narrar la tua eccellenzia,

a cui me stesso col pensar confondo?

Ché l'infinita e summa Providenzia

degna ti reputò de la sua corte,

più per iusticia assai che per clemenzia;

e per tirarti alle sideree porte

(mandati prima a te gli anonci suoi)

calò dal ciel la tremebonda Morte.

Non come è usata di venir tra noi,

con quella falce sanguinosa e obscura,

apparse Libitina agli occhi tuoi.

Descriver non saprei la sua figura,

ma venne onesta e in sì liggiadro viso,

che nulla avesti al suo venir paura;

e con dolci atti e con piacevol riso

disse: – Madonna, vien', ch'io son mandata

per tòrti al mondo e darti al paradiso. –

O gloriosa in cielo alma beata,

allor uscendo del corporeo velo,

al summo Redemptor ne sei tornata;

volasti, accesa d'amoroso zelo,

lassando i tuoi devoti infermi ed egri,

santa, ioconda e risplendente, al cielo.

Beata al novo albergo or ti ralegri;

nui, che dolenti al tuo partir lassasti,

piangendo andiam, vestiti a panni negri.

Fra quei spirti del ciel vergini e casti,

non disdegnar, o ben venuta donna,

guardar le genti tue che al mondo amasti.

E come in terra a nui fusti madonna,

servando ancor là su l'usanza antica

riman' del popul tuo ferma colonna,

o in cielo e in terra di virtude amica.

II

Canterò l'arme, canterò gli affanni

d'amor, ch'un cavallier sostenne gravi,

peregrinando in terra e 'n mar molti anni.

Voi l'usato favor, occhi soavi,

date all'impresa, voi che del mio ingegno,

occhi miei belli, avete ambe le chiavi.

Altri vada a Parnaso o a Cirra; io vegno,

dolci occhi, a voi; né chieder altra aita

a' versi miei se non da voi disegno.

Già la guerra il terzo anno era seguìta

tra il re Filippo Bello e il re Odoardo,

che con suoi Inglesi Franza avea assalita.

E l'uno e l'altro essercito gagliardo

men di duo leghe si stavan vicino

nei bassi campi appresso il mar picardo.

Ed ecco che dal campo pellegrino

venne un araldo, e si condusse avanti

al successor di Carlo e di Pipino;

e disse, udendo tutti i circonstanti,

che nel suo campo, tra li capitani

di chiaro sangue e di virtù prestanti,

si proferia un guerrier con l'arme in mani

a singular battaglia sostenere

a qualunque attendato era in quei piani,

che quanto d'ogni intorno può vedere

il vago Sol, non è nazion che possa

al valor degli Inglesi equivalere.

E se tra' Franchi o tra la gente mossa

in suo favor è cavallier ch'ardisca,

per far disdir costui, metti sua possa;

per l'ultimo d'april l'arme espedisca,

ché 'l cavallier che la pugna domanda,

non vuol ch'oltra quel dì si difinisca.

– Come è costui nomato che ti manda?

domandò il re all'araldo; e quel rispose

ch'avea nome Aramon di Nerbolanda.

Gli spessi assalti e l'altre virtuose

opere d'Aramon erano molto

in l'uno e in l'altro essercito famose;

si ch'a quel nome impalidir il volto

alla più parte si notò del stuolo

che presso per udir s'era raccolto.

Indi levossi per le squadre a volo

e andò il tumulto, com'avesse insieme

tanta gente impaurito un omo solo;

non altrimenti il mar, se da l'estreme

parte di tramontana ode che 'l tuono

faccia il ciel rissonar, murmura e freme.

Quivi gente di Spagna, quivi sono

d'Italia, d'Alemagna; quivi è alcuno

bon guerrier più al morir ch'al fuggir prono.

Al conspetto del re si ritruova uno

giovenetto animoso, agil e forte,

costumato e gentil sopra ciascuno,

generoso di sangue e in bona sorte

produtto al mondo; e non passava un mese

che venuto d'Italia era alla corte.

Di cinque alme cittadi e del paese

ch'Adice, Po, Veterno e Gabel riga,

Niccia, Scoltena, il padre era marchese.

Obizzo era il suo nome; ad ogni briga

di forza atto e d'ardir; e un sì feroce

né questa avea né la contraria liga.

Costui supplica al re con braccia in croce

che gli lassi provar s'a quel superbo

può far cader così orgogliosa voce.

Giovan era robusto e di bon nerbo,

di gran statura e in ogni parte bella,

ma d'anni alquanto oltra il bisogno acerbo.

Un poco stette in dubbio il re se quella

periculosa pugna esser dovesse

commessa ad un'incauta età novella;

poi, repetendo le vittorie spesse

che dal patre alli figli e alli nepoti

non men ch'ereditarie eran successe,

onde li duci e cavallieri noti

de la stirpe da Este a tutto il mondo

lo fen sperar ch'avrian effetto i voti;

quella battaglia diede a lui, secondo

che addimandolla; indi Obizzo espedia

l'arme con sicur animo e giocondo;

avendo d'una robba, che vestia

quel giorno, molto ricca rimandato

l'araldo lieto alla sua compagnia.

L'aver l'audace giovan accettato

il grande invito d'Aramon facea

parlar di lui con laude in ogni lato;

sì che 'l valor de' prìncipi premea,

come di Franza così d'altra gente,

ch'apo sé in maggior grado il re tenea.

Indi a figer nel cor l'acuto dente

d'alcun guerrier incominciò l'eterna

stimulatrice, Invidia, de la gente;

non quella che s'alloggia in la caverna

d'alpestra valle, in compagnia de l'orse,

dove il sol mai non entra né lucerna;

che da mangiar le serpi il muso torse

allora che, chiamata da Minerva,

de l'infelice Aglauro il petto morse;

ma la gentil, che fra nobil caterva

di donne e cavallier ecceder brama

le laudi e le virtù ch'un altro osserva.

E prima ad un baron di molta fama

entra nel cuor, che del delfin di Vienna

era fratel e Carbilan si chiama;

che morto, l'anno inanzi, in ripa a Senna

ave il conte d'Olanda, e rotti e sparsi

Fiamenghi e Barbatini e quei d'Ardenna.

Stimò costui gran scorno e ingiuria farsi

a Franza, quando inanzi a' guerrier sui

li guerrieri d'Italia eran comparsi;

e pregò il re che non desse in altrui

che ne le mani sue quella battaglia,

o ad altri di nazion subietta a lui;

e che per certo in vestir piastra e maglia

a gran bisogni, fuor che la francesca,

altra gente non de' creder che vaglia.

A un capitan di fanteria tedesca,

che si ritruova quivi, tal parola

soffrendo, par ch'a gran disnor riesca.

E similmente a questo detto vola

la mosca sopra il naso d'Agenorre,

gran conduttor di compagnia spagnuola.

Rispondendo ambidui che, se per porre

contra Aramon si debbe cavalliero

de la meglior d'ogni nazione tòrre,

ciascun per sé si proferiva al vero

parangone de l'arme, a mostrar chiaro

che di sua gente esser dovea il guerriero.

Obizzo, de l'onor d'Italia avaro

e del suo proprio, e quinci e quindi offeso

da quel parlar via più ch'assenzo amaro,

rispose: – Tosto ch'avrò morto o preso,

come spero, Aramon (ché non mi deve

quel che m'ha il re donato, esser conteso),

farò a ciascun di voi veder in breve

che la mia gente al par d'ogn'altra vale

ad ogni assalto o faticoso o lieve. –

Moltiplicavan le parole, e tale

era il rumor, lo strepito, ch'uscire

se ne vedea una rissa capitale.

Ma non li lassa il re tanto seguire:

prima il suo franco, indi il spagnuol riprende

con l'aleman del temerario ardire.

– Come ben fa chi sua nazion difende

da biasmo altrui, – dicea – così molt'erra

chi, per la sua lodar, ogn'altra offende.

E chi vuol di voi dir che la sua terra

prevaglia a tutte l'altre è ne l'errore

di questo inglese, e il torto ha de la guerra.

Degli altri il detto d'Obizzo è il megliore,

di sostener ch'Italia sua di loda

a nessun'altra parte è inferiore.

Or quant'alla battaglia mai non snoda,

poi ch'ad Obizzo n'ho fatto promessa,

che la promessa non sia ferma e soda.

Egli fu il primo a chiederla, e concessa

a lui l'ho volontier, e non mi pento,

né meglio altrove potria averla messa. –

Il re fece a lor tal ragionamento,

sì per ragion, sì perché assai non fòra

di dar la pugna a Carbilan contento.

Ché, se Fortuna, che temer ognora

si deve, ad Aramon volge la guancia,

è meglio ch'un estran sia preso o mora,

che Carbilan o di nazion di Francia

altro guerrier, per non dar la sentenza

l'inglese esser meglior de la sua lancia.

Nel vincer non facea tal differenza,

pur ch'un guerrier, sia di che gente voglia,

spegnesse a quell'altier tanta credenza.

Quanto più il re si sforza che si toglia

Carbilan da l'impresa, egli più duro

e più ostinato ognor più se n'invoglia.

E con parlar non fra li denti oscuro,

ma chiaro e aperto, mormorando in onta

e d'Obizzo e d'Italia va sicuro.

Al cavallier da Este per ciò monta

il sdegno e l'ira; e di novo al cospetto

del giustissimo re con lui s'affronta.

E dice: – Carbilan, se ti è in dispetto

che per ir contra ad Aramon audace

m'abbia a' miei prieghi il signor nostro eletto,

e se perciò ostinato e pertinace

tu pruovi dir che quest'onor non merti,

e che di me tu ne sia più capace,

dico che tu ne menti; e sostenerti

voglio con l'arme ch'in alcuna prova

meglior omo di me non déi tenerti.

E perché quest'error da te si muova,

ch'ad intender ti dài ch'a tua possanza

e tua destrezza par non si ritruova,

proviamo in questo tempo che n'avanza

di qui alla fin d'april qual di noi deggia

metter in campo il re con più baldanza.

E s'altro ancor, o di tua o d'altra greggia,

dice che più la pugna li convegna

ch'a me, fra questo termine mi cheggia. –

Così diss'egli: or forza è che sostegna

Carbilan il suo detto, e ad altro gioco

che di parole e di minacce vegna.

Il re, da' prieghi vinto, se ben poco

ne par restar contento, pur né tolle

la pugna lor, né niega ad essa il loco.

Ma non che fusse la querela vuolle

qual nazion, l'italica o la franca,

sia più robusta o qual d'esse più molle;

ma che ciascun per sé abbia più franca

persona o più gagliarda non repugna

che mostri, e per ciò lor dà piazza franca;

e si serba anco di partir la pugna.

III

Ne la stagion che 'l bel tempo rimena,

di mia man posi un ramuscel di Lauro

a mezo colle, in una piaggia amena,

che di bianco, d'azur, vermiglio e d'auro

fioriva sempre, e sempre il sol scopriva,

o fusse all'Indo o fusse al lito mauro.

Quivi traendo or per erbosa riva,

or rorando con man la tepida onda,

or rimovendo la gleba nativa,

or riponendo più lieta e feconda,

fei sì con studio e con assidua cura,

che 'l Lauro ebbe radice e nuova fronda.

Fu sì benigna a' miei desir Natura,

che la tenera verga crescer vidi,

e divenir solida pianta e dura.

Dolci ricetti, solitari e fidi,

mi fur queste ombre, ove sfogar potei

sicura il cor con amorosi gridi.

Vener, lasciando i templi citerei

e li altari e le vittime e li odori

di Gnido e di Amatunte e de' Sabei,

sovente con le Grazie in lieti cori

vi danzò intorno; e per li rami in tanto

salian scherzando i pargoletti Amori.

Spesso Diana con le ninfe a canto

l'arbuscel suavissimo prepose

alle selve d'Eurota e d'Erimanto.

E queste ed altre dèe sotto l'ombrose

frondi, mentre in piacer stavano e in festa,

benediron tra lor chi il ramo pose.

Lassa! onde uscì la boreal tempesta?

onde la bruma? onde il rigor e il gelo?

onde la neve, a' danni miei sì presta?

Come gli ha tolto il suo favore il Cielo?

Langue il mio Lauro, e de la bella spoglia

nudo gli resta e senza onor il stelo.

Verdeggia un ramo sol con poca foglia,

e fra téma e speranza sto suspesa,

se mi lo lasci il verno o mi lo toglia.

Ma più che la speranza il timor pesa

che contra il giaccio rio, ch'ancor non cessa,

il debil ramo avrà poca difesa.

Deh! perché, inanzi che sia in tutto oppressa

l'egra radice, non è chi m'insegni

com'esser possa al suo vigor rimessa?

Febo, rettor de li superni segni,

aiuta 'l sacro Lauro, onde corona

più volte avesti nei tessali regni;

concedi, Bacco, Vertunno e Pomona,

satiri, fauni, driade e napee,

che nuova fronde il Lauro mio ripona;

soccorran tutti i dèi, tutte le dèe

che de li arbori han cura, l'arbor mio;

però che gli è fatal: se viver dee,

vivo io, se dee morir, seco moro io.

IV

De la mia negra penna in fregio d'oro

molti mi sono a dimandar molesti

l'occulto senso, ed io nol vuo' dir loro.

Vuo' che sempre nel cor chiuso mi resti,

né per pregar o stimular d'altrui

già mai mi potrò indur ch'io 'l manifesti.

Dio, come in l'altri magisteri sui,

providenzia ebbe assai, quando 'l cor pose

ne la più ascosa parte ch'era in nui;

ch'ivi i pensier e le secrete cose

vòlse riporre, e chiuderne la via

a queste avide menti e curiose.

Fregiata d'or la negra penna mia

ho in cento lochi nel vestir trapunta,

acciò palese a tutti gli occhi sia;

ma vuo' tacer a qual effetto assunta

l'ho di portar, e non vuo' dir se mostra

l'anima lieta o di dolor compunta.

Se voi direte ostinazion la nostra,

io dirò ch'immodesti ed importuni

voi sète, e gran discortesia è la vostra.

Non so s'avete udito dir d'alcuni

che d'aver disiato di sapere

li altrui secreti esser vorrian digiuni.

L'uccel c'ha bigio il petto e l'ale nere

fu prima donna, e diventò cornice

per esser troppo vaga di sapere.

Ciò ch'altri asconder vuoi spiar non lice,

e vi devrebbe raffrenar quello anco

che di Tiresia ed Atteon si dice:

de' quali un fe' restar di luce manco

Pallade ultrice, e l'altro fe' Diana

sfamar i cani suoi del proprio fianco.

Se d'esser sopragiunte alla fontana,

nude il bel corpo, così increbbe ad esse

che vendetta ne féro acerba e strana,

non fòra oltra ragion che mi dolesse

che voi molto più a dentro che alle gonne

veder cercasse come il cor mi stesse.

Non son già del valor di quelle donne,

né sì crudel ch'a voi facessi il danno

ch'elle féro a Tiresia e ad Atteonne;

dicovi ben che 'l dritto lor non fanno

quelli che 'l studio e tutto il pensier loro

sol per voler interpretar post'hanno

questa mia negra penna in fregio d'oro.

V

Meritamente ora punir mi veggio

del grave error che a dipartirmi feci

da la mia donna, e degno son di peggio;

ben saggio poco fui, ch'all'altrui preci,

a cui deve' e potei chiuder l'orecchi,

più ch'al mio desir proprio satisfeci.

S'esser può mai che contra lei più pecchi,

tal pena sopra me subito cada

che nel mio essempio ogni amator si specchi.

Deh! che spero io, che per sì iniqua strada,

sì rabbiosa procella d'acque e venti,

possa esser degno che a trovar si vada?

Arroge il pensar poi da chi m'absenti,

che travaglio non è, non è periglio

che più mi stanchi o che più mi spaventi.

Pentomi, e col pentir mi meraviglio

com'io potessi uscir sì di me stesso,

ch'io m'appigliasse a questo mal consiglio.

Tornar a dietro ormai non m'è concesso,

né mirar se mi giova o se mi offende;

licito fòra più quel ch'ho promesso.

Mentre ch'io parlo, il turbid'austro prende

maggior possanza, e cresce il verno, e sciolto

da ruinosi balzi il liquor scende;

di sotto il fango, e quinci e quindi il folto

bosco mi tarda; e in tanto l'aspra pioggia

acuta più che stral mi fere il volto.

So che qui appresso non è casa o loggia

che mi ricopra, e pria ch'a tetto giunga,

per lungo tratto il monte or scende or poggia.

Né più affrettar, perch'io lo sferzi o punga,

posso il caval, ché lo sgomenta l'ira

del ciel, e stanca la via alpestre e lunga.

Tutta questa acqua e ciò ch'intorno spira

venga in me sol, che non può premer tanto

ch'uguagli al duol che dentro mi martira;

ché, se a Madonna io m'appressassi quanto

me ne dilungo, e fusse speme al fine

del mio camin poi rispirarle a canto;

e le man bianche più che fresche brine

baciarle, e insieme questi avidi lumi

pascer de le bellezze alme e divine,

poco il mal tempo, e loti e sassi e fiumi

mi darian noia, e mi parrebbon piani,

e più che prati molli, erte e cacumi.

Ma quando avien che sì me ne allontani,

l'amene Tempe e del re Alcinoo li orti

che puon, se non parermi orridi e strani?

Li altri in le lor fatiche hanno conforti

di riposarsi dopo, e questa spene

li fa a patir le aversità più forti.

Non più tranquille già né più serene

ore attender poss'io, ma 'l fin di queste

pene e travagli, altri travagli e pene.

Altre piogge al coperto, altre tempeste

di sospiri e di lacrime mi aspetto,

che mi sien più continue e più moleste.

Duro serammi più che il sasso il letto,

e 'l cor tornar per tutta questa via

mille volte ogni dì sarà costretto.

Languido il resto de la vita mia

si struggerà di stimolosi affanni,

percosso ognor da penitenzia ria.

E' mesi, l'ore e i giorni a parer anni

cominceranno, e diverrà sì tardo

che parrà, il tempo, aver tarpato i vanni;

che già, godendo del soave sguardo,

de la invitta beltà, de l'immortale

valor, de' bei sembianti, onde tutt'ardo,

vedea fuggir più che da corda strale.

VI

Era candido il corvo, e fatto nero

meritamente fu, perché tropp'ebbe

espedita la lingua a dir il vero.

Aver taciuto Ascalafo vorrebbe

il testimonio che sul stigio fiume

alla madre e alla figlia udire increbbe:

ché di funeste e d'infelici piume

si ricoverse, e restò augello obsceno,

dannato sempre ad aborrir il lume.

Por si dovrian tutte le lingue freno,

e in l'altrui fatti apprender da costoro

di spiar poco e di parlarne meno.

Questi per troppo dir puniti fòro;

né riguardò chi lor punì che fosse

d'ogni menzogna netto il detto loro.

Se de li offesi dèi sì l'ira mosse

l'esser del vero garuli e loquaci,

che con eterna infamia ambo percosse,

qual pena, qual obrobrio a quelli audaci

si converria, ch'altri biasmando vanno

di colpe in che si sanno esser mendaci?

O di noi più non curano o non hanno

qua giù più forza, o che li nostri casi

quei che reggono il Ciel più poco sanno.

Che non vi sieno ancor crederei quasi,

se non che veggio pur per camin certo

l'estati e i verni andar li orti e li occasi.

Ma se vi son, com'è da lor sofferto

che lode e oltraggi, e che premii e suplìci

non sian secondo il bono e tristo merto?

Lor debito serìa da le radici

le malediche lingue sveller tosto

che de falsi rumor sono inventrici.

Qual altro più a martìr debbe esser posto,

di quel ch'a donna abbia con falsi gridi

biasmo, di ch'essa sia innocente, imposto?

Peggio è che furti, e peggio è che omicidi,

macchiar l'onor, che di ricchezza e vita

sempre stimar più tra li saggi vidi.

Se per sentirsi monda essere ardita

femina deve a far prova ch'in libro,

meglio, ch'in marmo abbia a restar sculpita;

né a Tuccia che portò l'acqua nel cribro,

né cedo a quella Claudia che 'l naviglio

de la madre di dèi trasse pel Tibro.

Al ferro, al foco, al tòsco, a ogni periglio

chieggio d'espormi, per mostrar ch'a torto

ho da portar per questo basso il ciglio.

Se non indegnamente in viso porto

così importuna macchia, che potermi

con poca acqua lavar pur mi conforto,

cresca sì che mi copra e poi si fermi,

né mai più mi si lievi, e tutto il mondo

in ignominia sempre abbia a vedermi,

e séguiti il martìr, non pur secondo

che farà degno il fallo, ma il più grave

ch'abbia l'inferno al tenebroso fondo;

ma se sì mente chi incolpata m'ave,

come è sincero il cor, così di fuore

ogni bruttezza presto mi si lave;

e tutto quel martìr ch'a tanto errore

si converria, veggia cader su l'empio

che de la falsa accusa è stato autore;

sì che ne pigli ogni bugiardo essempio.

VII

Forza è ch'alfin si scopra e che si veggia

il gaudio mio dianzi a gran pena ascoso,

ancor ch'io sappia che tacer si deggia,

e quanto dirlo altrui sia periglioso:

perché sempre chi ascolta è più proclive

ad invidiar che ad essere gioioso;

ma, come poi ch'alle calde aure estive

si risolveno e giacci e nevi alpine,

crescono i fiumi a par de le sue rive;

ed alcun, disprezzando ogni confine,

rompe superbo li argeni ed inonda

le biade e i paschi e le città vicine;

così, quando soverchia e sovrabonda

a quanto cape e può capir il petto,

convien che l'allegrezza si diffonda,

e faccia rider li occhi, e ne l'aspetto

ir con baldanza, e d'ogni nebbia mostri

l'aer del viso disgravato e netto.

Come si fan con lor mordaci rostri

l'ingrati figli porta per uscire

de li materni viperini chiostri,

se di nascer li affretta il fier desire,

che non attendon che la madre grave

possa l'un dopo l'altro partorire;

così li gaudi miei, ch'in le più cave

parti posi di me, per tener chiusi,

niegan più star sotto custodia e chiave.

Tentano altro camin, poi ch'io li esclusi

da quel che per la bocca, da chi viene

dal petto, par che per più trito s'usi.

Di passar quindi ormai tolta ogni spene,

se ne vengon per li occhi e per la fronte,

dove raro o non mai guardia si tiene.

Guardar si suole o strada o guado o ponte,

loco facile a intrar; non dove sia

fiume profondo o inacessibil monte.

Poi che vietar non posso a lor tal via,

che non faccian peggior effetto almeno

porrò ogni sforzo ed ogni industria mia;

sappil chi 'l vuol saper, ch'io son sì pieno,

sì colmo di letizia e di contento,

che non la cape a una gran parte il seno;

ma la cagion del gran piacer ch'io sento

non vuol che suoni voce o snodi lingua;

e faccia Dio, se mai di ciò mi pento,

che l'una svelta sia, l'altra si estingua.

VIII

O più che 'l giorno a me lucida e chiara,

dolce, gioconda, aventurosa notte,

quanto men ti sperai tanto più cara!

Stelle a furti d'amor soccorrer dotte,

che minuisti il lume, né per vui

mi fur l'amiche tenebre interrotte!

Sonno propizio, che lasciando dui

vigili amanti soli, così oppresso

avevi ogn'altro, che invisibil fui!

Benigna porta, che con sì sommesso

e con sì basso suon mi fusti aperta,

ch'a pena ti sentì chi t'era presso!

O mente ancor di non sognar incerta,

quando abbracciar da la mia dea mi vidi,

e fu la mia con la sua bocca inserta!

O benedetta man, ch'indi mi guidi;

o che ti passi, che m'andate inanti;

o camera, che poi così m'affidi!

O complessi iterati, che con tanti

nodi cingete i fianchi, il petto, il collo,

che non ne fan più l'edere o li acanti!

Bocca, ove ambrosia libo, né satollo

mai ne ritorno; o dolce lingua, o umore

per cui l'arso mio cor bagno e rimollo!

Fiato, che spiri assai più grato odore

che non porta da l'Indi o da' Sabei

fenice al rogo in che s'incende e more!

O letto, testimon de' piacer miei;

letto, cagion ch'una dolcezza io gusti,

che non invidio il lor nèttare ai dèi!

O letto donator de' premi giusti,

letto, che spesso in l'amoroso assalto

mosso, distratto ed agitato fusti!

Voi tutti ad un ad un, ch'ebbi de l'alto

piacer ministri, avrò in memoria eterna,

e quanto è il mio poter, sempre vi essalto.

Né più debb'io tacer di te, lucerna,

che con noi vigilando, il ben ch'io sento

vuoi che con gli occhi ancor tutto discerna.

Per te fu dupplicato il mio contento;

né veramente si può dir perfetto

uno amoroso gaudio a lume spento.

Quanto più giova in sì suave effetto

pascer la vista or de li occhi divini,

or de la fronte, or de l'eburneo petto;

mirar le ciglia e l'aurei crespi crini,

mirar le rose in su le labra sparse,

porvi la bocca e non temer de' spini;

mirar le membra, a cui non può uguagliarse

altro candor, e giudicar mirando

che le grazie del Ciel non vi fur scarse,

e quando a un senso satisfar, e quando

all'altro, e sì che ne fruiscan tutti,

e pur un sol non ne lasciar in bando!

Deh! perché son d'amor sì rari i frutti?

deh! perché del gioir sì brieve il tempo?

perché sì lunghi e senza fine i lutti?

Perché lasciasti, oimè! così per tempo,

invida Aurora, il tuo Titone antico,

e del partir m'accelerasti il tempo?

Ti potess'io, come ti son nemico,

nocer così! Se 'l tuo vecchio t'annoia,

ché non ti cerchi un più giovene amico?

e vivi, e lascia altrui viver in gioia!

IX

O nei miei danni più che 'l giorno chiara,

crudel, maligna e scelerata notte,

ch'io sperai dolce ed or trovo sì amara!

Sperai ch'uscir da le cimerie grotte

tenebrosa devessi, e veggio c'hai

quante lampade ha il ciel teco condotte.

Tu che di sì gran luce altiera vai,

quando in braccio al pastor nuda scendesti,

Luna, io non so s'avevi tanti rai;

rimémbrati il piacer ch'allor avesti

d'abbracciar il tuo amante, ed altro tanto

conosci che mi turbi e mi molesti.

Ah! non fu però il tuo, non fu già quanto

sarebbe il mio, se non è falso quello

di che il tuo Endimion si dona vanto;

ché non amor, ma la mercé d'un vello,

che di candida lana egli t'offerse,

lo fe' parer alli occhi tuoi sì bello.

Ma se fu amor che 'l freddo cor t'aperse,

e non brutta avarizia, come è fama,

lieva le luci a' miei desir adverse.

Chi ha provato amor, scoprir non brama

suoi dolci furti, che non d'altra offesa

più che di questa, amante si richiama.

Oh che letizia m'è per te contesa!

Non è assai che Madonna mesi ed anni

l'ha fra speme e timor fin qui suspesa?

Oh qual di ristorar tutti i miei danni,

oh quanta occasione ora mi vieti,

che per fuggir ha già spiegati vanni!

Ma scopri pur finestre, usci e pareti:

non avrà forza il tuo bastardo lume

che possa altrui scoprir nostri secreti.

O incivile e barbaro costume!

ire a quest'ora il popolo per via,

ch'è da ritrarsi alle quiete piume.

Questa licenzia sol esser devria

alli amanti concessa, e proibita

a qualunque d'Amor servo non sia.

O dolce Sonno, i miei desiri aita!

Questi Lincei, questi Argi c'ho d'intorno,

a chiuder li occhi ed a posar invita.

Ma priego e parlo a chi non ode; e 'l giorno

s'appressa in tanto, e senza frutto, ahi lasso!

or mi lievo, or m'accosto, or fuggo, or torno.

Tutto nel manto ascoso, a capo basso,

vo per entrar; poi veggio appresso o sento

chi può vedermi, e m'allontano e passo.

Che debb'io far? che posso io far tra cento

occhi, fra tanti usci e finestre aperte?

O aspettato in vano almo contento,

o disegni fallaci, o speme incerte!

X

Del bel numero vostro avrete un manco,

signor: ché qui restio dove Apenino

d'alta percossa aperto mostra il fianco,

che per agevolar l'aspro camino

Flavio gli diede, in ripa l'onda ch'ebbe

mal fortunata un capitan Barchino.

Restomi qui, né, quel ch'Amor vorrebbe,

posso a Madonna sodisfar, né a voi

l'obligo scior che la mia fé vi debbe.

Tiemmi la febre, e più ch'ella m'annoi,

m'arde e strugge il pensar che, l'importuna,

quel che devea far prima ha fatto poi.

Ché, s'ero per restar privo de l'una

mia luce, almen non devea l'altra tòrmi

la sempre aversa a' miei desir Fortuna.

Deh! perché quando onestamente sciormi

dal debito potea, che qui mi trasse,

non venne più per tempo in letto a pormi?

Non fu mai sanità che sì giovasse

a peregrino infermo, che tra via

da la patria lontan compagno lasse,

come giovato a me il contrario avria,

un languir dolce, che con scusa degna

m'avesse avuto di tener balìa.

Io so ben quanto mal mi si convegna

dir, signor mio, che fra sì lieta schiera

io mal contento sol drieto vi vegna.

Ma mi fido ch'a voi, che de la fiera

punta d'Amor chiara noticia avete,

debbia la colpa mia parer ligiera.

Vostre imprese così tutte sian liete,

come è ben ver ch'ella talor v'ha punto,

né sano forse ancora oggi ne sète.

Sapete, dunque, s'avria mal assunto

chi negasse seguir quel ch'egli accenna,

quando n'ha sotto il giogo il collo aggiunto;

se per spronar o caricar d'antenna

si può fuggir, o con cavallo o nave,

che non ne giunga in un spiegar di penna.

Tal fallo poi di punizion sì grave

punisce, oimè! che ardisco dir che morte

verso quella a patir serìa soave.

Questo tiran non men crudel che forte,

ch'anco mai perdonar non seppe offesa,

né lascia entrar pietà ne la sua corte;

perché mille fiate e più contesa

m'avea la lunga via, che si m'absenta

da quella luce in c'ho l'anima accesa,

de l'inobedienza or mi tormenta

con così gravi e sì pensosi affanni,

che questa febre è il minor mal ch'io senta.

Lasso! chi sa ch'io non sia al fin degli anni,

chi sa ch'avida Morte or non mi tenda

le reti qui d'intorno in che m'appanni!

Ah! chi serà nel ciel che mi difenda

da questa insidiosa, a cui per voto

un inno poi di mille versi renda?

e nel suo templo a tutto il mondo noto

in tavola il miracolo rimanga,

come sia per lui salvo il suo divoto?

Ché, se qui moro, non ho chi mi pianga:

qui sorelle non ho, non ho qui matre

che sopra il corpo gridi e 'l capel franga,

né quattro frati miei che con vesti atre

m'accompagnino al lapide che l'ossa

devria chiuder del figlio a lato il patre.

Madonna non è qui ch'intender possa

il miserabil caso, e che l'esangue

cadavero portar vegga alla fossa;

onde forse pietà, ch'ascosa langue

nel freddo petto, si riscaldi e faccia

d'insolito calor arderle il sangue.

Ché, s'ella ancor l'esanimata faccia

mira a quel punto, ho quasi certa fede

ch'esser non possa che più il corpo giaccia.

Se del figliuol di Iapete si crede

ch'a una statua di creta, con un poco

del febeo lume, umana vita diede,

perché non crederò che 'l vital fuoco

susciti ai raggi del mio sol, qui dove

troverà ancor di sé tepido il luoco?

Deh! non si venga a sì dubbiose prove:

più sicuro e più facile è sanarmi

che costringer i fati a leggi nòve.

Se pur è mio destìn che debbia trarmi

in scura tomba questa febre, quando

non possa voto o medicina aitarmi,

signor, per grazia estrema vi dimando

che non vogliate da la patria cara

che sempre stian le mie reliquie in bando:

almen l'inutil spoglie abbia Ferrara,

e su l'avel che le terrà sotterra

la causa del mio fin si legga chiara:

«Né senza morte talpe da la terra,

né mai pesce da l'acqua si disgiunge,

né poté ancor chi questo marmo serra

da la sua bella donna viver lunge.»

XI

Gentil città, che con felici augùri

dal monte altier che forse ben per sdegno

ti mira sì, qua giù ponesti i muri,

come del meglio di Toscana hai regno,

così del tutto avessi! ché 'l tuo merto

fòra di questo e di più imperio degno.

Qual stil è sì facondo e sì diserto

che de le laudi tue corressi tutto

un così lungo campo e così aperto?

Del tuo Mugnon potrei, quando è più asciutto,

meglio i sassi contar che dir a pieno

quel ch'ad amarti e riverir m'ha indutto,

più presto che narrar quanto sia ameno

e fecondo il tuo pian, che si distende

tra verdi poggi insin al mar Tirreno;

o come lieto Arno lo riga e fende,

e quinci e quindi quanti freschi e molli

rivi, tra via, sotto sua scorta prende.

A veder pien di tante ville i colli,

par che 'l terren ve le germogli, come

vermene germogliar suole e rampolli.

Se dentro un mur, sotto un medesmo nome,

fusser raccolti i tuoi palazzi sparsi,

non ti sarian da pareggiar due Rome.

Una so ben che mal ti può uguagliarsi,

e mal forse anco avria possuto prima

che li edifici suoi le fussero arsi

da quel furor che uscì dal freddo clima

or de' Vandali, or de' Eruli e or de' Goti,

all'italica rugine aspra lima.

Dove son se non qui tanti devoti,

dentro e di fuor, d'arte e d'ampiezza egregi

tempii, e di ricche oblazion non vuoti?

Chi potrà a pien lodar li tetti regi

de' tuoi primati e' portici e le corti

de' magistrati e publici collegi?

Non ha il verno poter ch'in te mai porti

di sua immondizia, sì ben questi monti

t'han lastricata sino alli angiporti.

Piazze, mercati, vie marmoree, ponti,

tali belle opre de' pittori industri,

vive sculture, intagli, getti, impronti;

il popul grande e di tanti anni e lustri

l'antique e chiare stirpi, le ricchezze,

l'arte, li studi e li costumi illustri,

le leggiadre manere e le bellezze

di donne e di donzelle, a cortesi atti

senza alcun danno d'onestade avezze;

e tanti altri ornamenti che ritratti

porto nel cor, meglio è tacer ch'al suono

di tanto umile 'vena se ne tratti.

Ma che larghe ti sian d'ogni suo dono

Fortuna a gara con Natura, ahi lasso!

a me che val se in te misero sono?

se sempre ho il viso mesto e il ciglio basso,

se di lacrime ho gli occhi umidi spesso,

se mai senza sospir non muto il passo?

Da penitenzia e da dolore oppresso

di vedermi lontan da la mia luce

trovomi sì, ch'odio talor me stesso.

L'ira, il furor, la rabbia mi conduce

a biastemiar chi fu cagion ch'io venni,

e chi a venir mi fu compagno e duce,

e me che senza me di me sostenni

lasciar, oimè! la meglior parte, il core,

e più all'altrui ch'al mio desir m'attenni.

Che di ricchezza, di beltà, d'onore

sopra ogn'altra città d'Etruria sali,

che fa questo, Fiorenza, al mio dolore?

Li tuoi Medici, ancor che sieno tali

che t'abbian salda ogni tua antica piaga,

non han però rimedio alli miei mali.

Oltra que' monti, a ripa l'onda vaga

del re de' fiumi, in bianca e pura stola,

cantando ferma il sol la bella maga

che con sua vista può sanarmi sola.

XII

O lieta piaggia, o solitaria valle,

o culto monticel che mi difendi

l'ardente sol con le tue ombrose spalle;

o fresco e chiaro rivo che discendi

nel bel pratel fra le fiorite sponde,

e dolce ad ascoltar mormorio rendi;

o se driade alcuna si nasconde

tra queste piante, o s'invisibil nuota

leggiadra ninfa ne le gelide onde;

o s'alcun fauno qui s'aventa o arruota,

o contemplando stassi alta beltade

d'alcuna diva a' mortali occhi ignota;

o nudi sassi, o malagevol strade,

o tenere erbe, o ben nodriti fiori

da tepide aure e liquide rugiade;

faggi, pini, ginevri, olive, allori,

virgulti, sterpi o s'altro qui si truova

ch'abbia notizia de' mie' antiqui amori,

parlar, anzi doler con voi mi giova:

che, come al vecchio gaudio, testimoni

mi siate ancora alla mestizia nuova.

Ma pria che del mio mal oltra ragioni,

dirò ch'io sia, quantunque de' mie' accenti

vi devrei esser noto ai primi suoni:

ch'io solea i miei pensier lieti e contenti

narrarvi, e mi risposero più volte

li cavi sassi alle parole attenti.

Ma stommi dubbio che l'acerbe e molte

pene amorose sì m'abbiano afflitto,

che le prime sembianze mi sien tolte.

Io son quel che solea, dovunque o dritto

arbor vedea, o tufo alcun men duro,

de la mia dea lasciarvi il nome scritto;

io son quel che solea tanto sicuro

già vantarmi con voi che felice era,

ignaro, oimè! del mio destìn futuro.

S'io porto chiusa la nuca doglia fiera,

morir mi sento, e, s'io ne parlo, acquisto

nome di donna ingrata a quell'altiera.

Per non morir, rivelo il mio cor tristo,

ma solo a voi, ch'in gli altri casi miei

sempre mai fidi secretari ho visto.

Quel ch'a voi dico, ad altri non direi;

io credo ben che resteran con vui,

come già i boni, or li accidenti rei.

Quella, oimè! quella, quella, oimè! da cui

con tant'alto principio di mercede

tra i più beati al ciel levato fui,

che di fervent'amor, di pura fede,

di strettissimo nodo da non sciorse

se non per morte mai speme mi diede;

or non m'ama né apprezza, ed odia forse,

e sdegno e duol credo che 'l cor le punga

che ad essermi cortese unqua si torse.

Una dilazion già m'era lunga

d'una notte intermessa, ed or, ahi lasso!

il mio contento a mesi si prolunga.

Né si scusa ella che non m'apra il passo

perché non possa, ma perché non vuole;

e qui si ferma, ed io supplico a un sasso,

anzi a una crudel aspide, che suole

atturarsi l'orecchie, acciò placarse

non possa per dolcezza di parole.

Non pur al suavissimo abbracciarse

de l'amorose lotte, e ai dolci furti

le dolci notti a ritornar son scarse;

ma quelli baci ancora, a' quai risurti

miei vital spirti son spesso da morte,

mi niega o mi dà a forza secchi e curti.

Le belle luci, oimè! questo è il più forte,

si studian che di lor men fruir possa,

poi che si son di più piacermi accorte.

Così quando una e quando un'altra scossa

dà per sveller la speme di cui vivo,

per cui morrò, se fia da me rimossa.

O di voi ricco, donna, o di voi privo,

esser non può che più di me non v'ami,

e me, per voi prezzar, non abbia a schivo;

sì che pel danno mio ch'io mi richiami

di voi non vi crediate; più mi spiace

che questo troppo il vostro nome infami.

Ogni lingua di voi serà mordace,

se s'ode mai ch'un sì benigno giogo

rotto abbia o sciolto il vostro amor fugace.

O non legarlo, o non scior sin al rogo

devea; ch'in ogni caso, ma più in questo,

mal dopo il fatto il consigliarsi ha luogo.

Il pentir vostro esser devea più presto;

e se ben d'ogni tempo non potea

se non molto parermi acre e molesto,

e voi non potevate se non rea

esser d'ingratitudine, se tanta

servitù senza premio si perdea,

pur io non sentirei la doglia quanta

la sento per memoria di quei frutti

ch'or mi niega d'accor l'altiera pianta.

L'esserne privo causa maggior lutti,

poi ch'io n'ho fatto il saggio, che non fòra

s'avuto ognor n'avessi i denti asciutti.

D'ingrata e di crudel dar nota allora

io vi potea; d'ingrata e di crudele,

ma di più, dar di perfida posso ora.

Or queste sieno l'ultime querele

ch'io ne faccia ad altrui: non men secreto

vi serò ch'io vi sia stato fedele.

Voi, colli e rivi e ninfe, e ciò ch'a drieto

ho nominato, per Dio, quant'io dico

qui con voi resti; così sempre lieto

stato vi serbi ogni elemento amico.

XII bis

O lieta piaggia, o solitaria valle,

o culto monticel che mi difendi

l'ardente sol con le tue ombrose spalle;

o fresco e chiaro rivo che discendi

nel bel pratello fra fioretti e fronde,

e dolce ad ascoltar mormorio rendi;

o se driada alcuna si nasconde

fra queste piante, o se invisibil nòta

leggiadra ninfa tra le gelid'onde;

o s'alcun fauno qui sovente rota,

contemplando si sta l'alta beltade

d'alcuna diva a mortal occhi ignota;

o nudi sassi, o malagevol strade,

o tenere erbe, o ben nutriti fiori

d'aure suavi e liquide rogiade;

faggi, pini, genebri, olivi, allori,

sterpi o virgulti o s'altro vi si trova

ch'abbi notizia di mie' antichi amori,

parlar, anzi con voi doler mi giova:

che, come al vecchio gaudio, testimoni

mi siate ancora alla mestizia nuova.

Ma pria che di mia doglia oltra ragioni

dirò ch'io sia, quantunque de' miei accenti

sempre noti vi furo i primi suoni:

ch'io solea i pensier miei lieti e contenti

narrarvi, come risposer più volte

li concavi antri alle parole attenti.

Ma in dubio stommi che l'acerbe e molte

pene amorose sì m'abbino afflitto

che le prime sembianze mi sian tolte.

Son io quel che solea, dovunque dritto

arbor vedeva o tufo alcun men duro,

lasciarvi di Madonna il nome scritto.

Son quel che solea dir tanto sicuro

ch'alcun di me felice più non era,

ignaro, aimè! del rio destin futuro.

Se porto occulta la mia doglia fèra,

sento morirmi; e, s'io ne parlo, acquisto

non poco biasmo alla mia donna altèra.

Per non morir rivelo il mio cor tristo,

ma solo a voi ch'in gli altri casi miei

mai sempre fidi secretari ho visto.

Quel che qui dico altrove non direi;

certo so ben che resteran tra nui,

come già mie allegrezze, ancor li omei.

Quella che sì lodar m'odiste, a cui

tanto creder solea, m'ha rotto fede;

per lei sola arsi ed alsi, ma non fui

solo, come al servire, alla mercede.

XIII

Qual son, qual sempre fui, tal esser voglio,

alto o basso Fortuna che mi ruote,

o siami Amor benigno o m'usi orgoglio;

io son di vera fede immobil cote,

che 'l vento indarno, indarno il flusso alterno

del pelago d'amor sempre percuote.

Né già mai per bonaccia né per verno,

di là dove il destìn mi fermò prima,

luoco mutai né muterò in eterno.

Vedrò prima salir verso la cima

de l'alpe i fiumi, e s'aprirà il diamante

col legno o piombo e non con altra lima,

che possa il mio destìn mover le piante,

se non per gir a voi, che possa ingrato

sdegno d'amor rompermi il cor constante.

A voi di me tutto il dominio ho dato;

so ben che de la mia non fu mai fede

meglior giurata in alcun novo stato.

E forse avete più ch'altri non crede,

quando né al mondo il più sicuro regno

di questo, re né imperador possiede.

Quel ch'io v'ho dato anco diffeso tegno;

per questo voi né d'assoldar persona

né di riparo avete a far disegno.

Nessuno o che m'assalti o che mi pona

insidie, mai mi troverà sprovista;

o mai d'avermi vinta avrà corona.

Oro non già, che i vili animi acquista,

mi acquisterà, né scettro né grandezza,

ch'al sciocco vulgo abbagliar suol la vista;

né cosa che muova animo a vaghezza

in me potrà mai più far quella prova

che ci fe' il valor vostro e la bellezza.

Sì ogni vostra manera si ritrova

sculpita nel mio cor, ch'indi rimossa

esser non può per altra forma nova.

Di cera egli non è, che se ne possa

formar quand'uno e quand'altro sugello,

né cede ad ogni minima percossa.

Amor lo sa, che, all'intagliar di quello

ne l'idol vostro, non ne levò scaglia

se non con cento colpi di martello.

D'avorio e marmo ed altro che s'intaglia

difficilmente, fatto una figura,

arte non è che tramutar più vaglia;

e 'l mio cor, di materia anco più dura,

può temer chi l'uccida o lo disfaccia;

ma non può già temer che sia scultura

d'amor ch'in altra imagine lo faccia.

XIV

Di sì calloso dosso e sì robusto

non ha né dromedario né elefante

l'odorato Indo o l'Etiope adusto,

che possa star, non che mutar le piante,

se raddoppiata gli è la soma, poi

che l'ha qual può patir; né può più inante.

Non va legno da Gade ai liti eoi,

che di quanto portar possa non abbia

prescritti a punto li termini suoi.

Se stivato di merce anco di sabbia

più si rigrava e più, si caccia al fondo,

tal che né antenna non appar, né gabbia.

Non è edificio né cosa altra al mondo

fatta per sostentar, che non roine,

quando soperchia le sue forze il pondo.

Non val corno né acciai' di tempre fine

all'arco, e sia ancor quel ch'uccise Nesso,

che non si rompa a tirar senza fine.

Ahi lasso! non è Atlante sì defesso

dal ciel, Ischia a Tifeo non è sì grave,

non è sotto Etna Encelado sì oppresso,

come mi preme il gran peso che m'ave

dato a portar mia stella o mio destino,

e che a principio sì m'era soave.

Ma poi ch'io fui con quel dritto a camino,

l'accrebbe ad ogni passo e l'accresce anco,

tal ch'io ne vo non pur incurvo e chino,

non pur io me ne sento afflitto e stanco,

ma, se di più sol una dramma leve

giunta mi fia, verrò sùbito a manco.

La nave son che assai più che non deve

piena e grave sen va per troppo carco

nel fondo, onde mai più non si rilieve.

Son quello oltra il dover sempre teso arco

che per rompermi sto, non per ferire,

se di tirar l'arcier non è più parco.

Meta è al dolor quanto si può patire;

tal che, ogni poca alterazion che faccia,

lo muta in spasmo, e ne fa l'uom morire.

Stolto serò quando io perisca e taccia

sotto il gran peso intolerando e vasto,

sì che dirò, prima ch'oppresso giaccia,

c'ho fatto oltra il poter, e a più non basto.

XV

Ben è dura e crudel, se non si piega

donna a prometter quanto un suo fedele,

che lungamente l'ha servita, priega;

ma se promette largamente e che le

promesse poi si scordi o non attenga,

molto è più dura e molto è più crudele;

né fermo un sì né fermo un no mai tenga,

pur com'ogni parola che l'uom dice

all'orecchie de' dèi sempre non venga.

E non sa ancor di quanto mal radice

questo le sia, se ben non va col fallo

la pena allor allor vendicatrice;

ma lo segue ella con poco intervallo,

ed ogni cor che qui par sì coperto

transparente è la su più che cristallo.

Promesso in dubbio non mi fu, ma certo

dicesti darmi quel ch'oltra l'avermi

promesso voi, mi si devea per merto.

Se promettendo aveste pensier fermi

d'attener, indi li mutaste, io voglio,

ed ho perpetuamente da dolermi.

Del mio giudicio rio prima mi doglio,

che le speranze mie sparse ne l'onde,

credendomi fondarle in stabil scoglio.

Dogliomi ancor che questo error ridonde

in troppa infamia a voi, perché vi mostra

volubil più ch'al vento arida fronde.

Ma se diversa era la mente vostra

da le promesse, ed altro era in la bocca,

altro nel cor, ne le secrete chiostra,

questo fu inganno, e più dirò, che tocca

di tradimento; ma di par la fede

e per questo e per quel morta trabocca.

A queste colpe ogn'altra colpa cede;

più si perdona all'omicidio e al furto

ch'al pergiurarsi e all'ingannar chi crede.

Né mi duol sì che 'l vostro attener curto

m'abbia sumerso al fondo del martìre,

al fondo onde non son mai più risurto,

come che per vergogna né arrossire,

né segno alcuno per la fede rotta

di pentimento in voi veggio apparire.

La fede mai esser non dee corrotta,

o data a un sol o data ch'odan cento,

data in palese o data in una grotta.

Per la vil plebe è fatto il giuramento,

ma tra li spirti più elevati sono

le simplici promesse un sacramento.

Voi, donne incaute, alle quali era bono

esser belle nel cor come nel volto,

l'un di natura, e l'altro proprio dono,

troppa baldanza e troppo arbitrio tolto

v'avete, e di poter tutte le cose

forse vi par, perché potete molto.

Se da le guance poi cadon le rose,

fuggon le grazie, se riman la fronte

crespa e le luci oscure e lacrimose,

se l'auree chiome e con tal studio cónte

mutan color, se si fan brevi e rare,

de' vostri danni è vostra colpa fonte.

De la vostra beltà che così spare

forse Natura prodiga non fòra,

se voi di vostra fé fusse più avare.

Ma donna in nessun loco, a nessun'ora

d'ordire inganni altrui mai s'ebbe loda,

sia a chi si vuol, né alli nemici ancora.

E chi serà che con più biasmo s'oda

notar, di quel ch'alli congiunti suoi

o di sangue o d'amor cerchi usar froda?

Tanto più a chi si fida. Or chi di noi

eran più d'amor giunti? e chi fidarsi

puote mai più ch'io mi facea di voi?

S'al merito e al demerito aspettarsi

l'uom deve il premio ed il supplicio uguale,

né al punir né al premiar son li dèi scarsi.

Come temo io che ve ne venga male,

se 'l pentir prima e 'l satisfar non giugne

a cassar questo error più che mortale!

S'a voi per mia cagione o macchiar l'ugne,

o vedessi un crin mosso, oimè, che doglia!

Solo il pensarvi me da me disgiugne.

Voi di periglio e me di pena toglia

un pentir presto, un satisfarmi intero;

che sia il debito vostro, e quel ch'io voglia,

ch'a saper abbia altri che voi non chero.

XVI

O vero o falso che la fama suone,

io odo dir che l'orso ciò che truova,

quando è ferito, in la piaga si pone,

or un'erba or un'altra, e talor prova

e stecchi e spini e sassi ed acqua e terra,

che affligon sempre e nulla mai gli giova.

Vuol pace, ed egli sol si fa la guerra;

cerca da sé scacciar l'aspro martìre,

ed egli è quel che se lo chiude e serra.

Ch'io sia simile a lui ben posso dire,

ché, poi ch'Amor ferimmi, mai non cesso

a nuovi impiastri le mie piaghe aprire,

or a ferro or a foco; ed avien spesso

che, cercandovi por chi mi dia aita,

mortifero venen dentro v'ho messo.

Io vòlsi al fin provar se la partita,

se 'l star da le repulse e sdegni absente

potessi risanar la mia ferita,

quando provato avea ch'era possente

trarmi ad irreparabile ruina

a voi senza mercé l'esser presente.

Ché, s'un contrario all'altro è medicina,

non so perché, da l'un pigliando forza,

per l'altro la mia doglia non dechina.

Piglia forza da l'uno e non s'ammorza

per l'altro già; né già si minuisce,

anzi più per l'absenza si rinforza.

Io solea dir fra me: – Dove gioisce

felice alcuno in riso, in festa, in gioco,

non sto bene io, che Amor qui si notrisce. –

E con speranza che giovar non poco

mi devess'il contrario, io venni in parte

dove i pianti e le stride aveano loco.

Il ferro, il foco e l'altre opre di Marte

veder in danno altrui, pensai che fosse

a risanar un misero bona arte.

Io venni dove le campagne rosse

eran del sangue barbaro e latino,

che fiera stella dianzi al furor mosse;

e vidi un morto e l'altro sì vicino,

che, senza premer lor, quasi il terreno

a molte miglia non dava il camino.

E da chi alberga tra Garonna e 'l Reno

vidi uscir crudeltà, che ne devria

tutto il mondo d'orror rimaner pieno.

Non fu la doglia in me però men ria;

né vidi far d'alcun sì fiero strazio

che paregiasse la gran pena mia.

Grave fu il lor martìr, ma breve spazio

di tempo diè lor fin. Ah crudo Amore,

che d'accrescermi il duol non è mai sazio!

Io notai che 'l mal lor li traea fuore

del mal, perché si grave era che presto

finia la vita insieme col dolore.

Il mio mi pon fin su le porte, e questo

medesmo ir non mi lascia, e torna indrieto

e fa che mal mio grado in vita resto.

Io torno a voi, né del tornar son lieto

più che del partir fussi, e duro frutto

de la partita e del ritorno mieto.

Avendo, dunque, de' rimedi il tutto

provato ad un ad un, fuor che l'absenza,

ch'al fin provar m'avea il mio error indutto,

e visto che mi nòce, or resto senza

conforto ch'altra cosa più mi vaglia;

ch'invan di tutte ho fatto esperienza.

E son le maghe lungi di Tessaglia,

che, con radici, imagini ed incanti

oprando, possan far ch'io mi rivaglia.

Io non ho da sperar più, da qui inanti,

se non che 'l mio dolor cresca sì forte

che, per trar voi di noia e me di tanti

e sì lunghi martìr, mi dia la morte.

XVII

O qual tu sia nel cielo, a cui concesso

ha la pietà infinita che rilievi

quantunque vedi ingiustamente oppresso,

li affettuosi prieghi miei ricevi,

e non patir che questa febre audace

quanto oggi è al mondo di bellezza lievi.

Lasso! che già, poi che Madonna giace,

due volte ha scemo ed altro tanto il lume

ricovrato il pianeta che più tace:

sì che sul vivo avorio si consume

quell'ostro, quel che di sua man vi sparse

la dèa che nacque in le salate spume,

e quei begli occhi in che mirando s'arse

le penne Amor, e si scorciò sì l'ale,

ch'indi non poté mai dopo levarse,

muoveno, afflitti dal continuo male,

tanta pietà, che 'l ciel metton sovente

qua giù in dispetto, in odio acre e mortale.

Perché patir debb'ella? Ove si sente

divina o umana legge o usanza alcuna,

che dar pena consenta a una innocente?

Innocente è Madonna, se non d'una

colpa forse, che l'avida mia voglia

sempre ha lasciata oltre il dover digiuna.

S'a me non duole, ad altri non ne doglia;

s'io sol ne son offeso e le perdono,

ingiusto è ch'altri a vendicar mi toglia.

Così quanto di lei creditor sono

del mio leal servir di cotanti anni,

dipenno tutto e volentier le dono.

Né pur la ricompensa de' miei danni

non le dimando, ma per un sofferto

ch'abbia per lei, soffrir vuo' mille affanni.

E s'uom mai s'esaudì che si sia offerto

poner la sua per l'altrui vita, come

quel Curzio che saltò nel Foro aperto;

e Decio e il figlio del medesmo nome,

che tolse de la patria tremebonda

sopra li omeri suoi tutte le some;

o Padre eterno, i miei prieghi seconda:

fa ch'io languisca e che Madonna sani;

fa ch'io mi doglia e torna lei gioconda.

E se morir ne dee (che però vani

sieno li augùri), di morir per lei

supplico, e al ciel ne lievo ambo le mani.

Io, perché esser ancora non potrei

messo all'elezion, messo al partito

che fu già un Gracco e un re de li Ferei?

So ben che 'l miglior d'essi avria seguìto,

quel che a far per Cornelia gire a morte

non bisognò se non il proprio invito.

Odiosa fu la tua contraria sorte,

ingratissimo Admeto, che, alli casti

prieghi inclinando, la fedel consorte

morir per te nel più bel fior lasciasti.

XVIII

Chi pensa quanto il bel disio d'amore

un spirto pelegrin tenga sublime,

non vorria non averne acceso il core;

se pensa poi che quel tanto n'opprime

che l'util proprio e il vero ben s'oblia,

piange invan del suo ardor le cagion prime.

Chi gusta quanto dolce un creder sia

sol esser caro a chi sola né cara,

regna in un stato a cui null'altro è pria;

se poi non esser sol, misero, impara,

e cerca invan come inganar se stesso,

se vita ha poi, l'ha più che morte amara.

Chi non sa quanto agrada esser appresso

a' bei sembianti, al bel parlar soave

che n'ha sì facilmente il giogo messo;

se caso poi più del voler forza ave

che ne faccia ir lontan, si riman carco

di peso più di tutti gli altri grave.

Chi mira il viso a cui non fu il Ciel parco

di grazia ignuna, benedice l'ora

che, per pigliarlo, Amor l'attese al varco;

se come invan risponde al bel di fuora

il mutabil voler di dentro mira,

chi 'l prese biasma e maledice ognora.

Chi non resta contento o più desira,

quando Madonna con parole e sguardi

dolce favor cortesemente spira?

S'avien ch'altrove intenda o non ti guardi,

qual sulfure arde, qual pece, qual teda,

qual Enchelado, sì come tu ardi?

Chi conosce piacer che quello ecceda,

ch'ella ti faccia parer falso un vero

che ti può far morir, quando tu 'l creda?

S'altrui suasione o mio pensiero

mostra poi che gli è pur com'io temea,

si può miracol dir s'allor non pèro.

Chi può stimar il gaudio che si crea

in quei dui giorni o tre quai dopo aspetto

un promesso ristor da la mia dea?

Se diverso al sperar segue l'effetto,

né per lei trovo scusa se non frale,

non so come tal duol capisca il petto.

Chi pensa, in summa, che per quante scale

s'ascende al ben d'amor, per altre tante

poi si ruina, sa ch'è minor male

smontar che, per cader, salir più inante.

XIX

Piaccia a cui piace, e chi lodar vuoi lodi,

e chiami vita libera e sicura

trovarsi fuor de li amorosi nodi;

ch'io per me stimo chiuso in sepoltura

ogni spirto ch'alberghi in petto dove

non stilli Amor la sua vivace cura.

Doglia a chi vuol doler, ch'ove si muove

questo dolce pensier, che falsamente

è detto amar, ogn'altro indi rimuove;

ch'io, per me, non vorrei, se d'eccellente

nèttare ho copia, che turbassi altr'ésca

il delicato gusto di mia mente.

Prema a cui premer vuol, annoi e incresca,

che, se non dopo un'aspra e lunga pena,

raro un disegno al bel desir riesca;

ch'io, per me, so ch'a una allegrezza piena

ir non si può se per difficil via

ostinata speranza non vi mena.

Pensi chi vuol ch'alla fatica ria,

al tempo che in gran summa vi si spende

debil guadagno e leve premio sia;

ch'io per me dico che, se quanto offende

sdegno o repulsa, un sguardo sol ristora,

che fia pel maggior ben ch'Amor ne rende?

Para a cui par che perda ad ora ad ora

mille doni d'ingegno e di fortuna,

mentre il suo intento qui fisso dimora;

ch'io per me, pur ch'io sia caro a quell'una

ch'è mio onor, mia ricchezza e mio desire,

non ho all'altrui corone invidia alcuna.

Ricordisi chi vuole ingiurie ed ire,

e discortese oblii li piacer tanti

che tante volte l'han fatto gioire;

ch'io per me non ramento ignun di quanti

oltraggi unqua potermi arrecar doglia,

e i dolci effetti ho sempre tutti inanti.

Pensi chi vuol che 'l tempo i lacci scioglia

ch'Amor annoda, e che ci dorremo anco

nomando questa leve e bassa voglia;

ch'io per me voglio al capel nero e al bianco

amar ed essortar sempre che s'ami;

e se in me tal voler dee venir manco,

spezzi or la Parca alla mia vita i stami.

XX

Quel fervente desio, quel vero ardore

che diè principio e mezo a' desir mei,

darà ancor fine a' miei stenti e sudore.

Né curo i sospir più, né tanti omei,

né le minacce, ire, téme e paura,

l'abisso, il mondo, il ciel, uomini e dèi:

ché una fondata rocca, alta e sicura,

mi guarda il regno mio, detta costanzia,

che ferro in fuoco a martellar non cura.

Li fondamenti, ove si posa e stanzia,

son di stabilità viva fermezza;

la calce e pietre è sol perseveranzia;

l'inespugnabil mur viva fortezza;

le sue difese, scudi e bastione,

son fé che ogni timore fugge e sprezza.

Regge speranza il mastro torrione

sotto due guardie; una, fedel, chiamata

prudenzia, e l'altra, svegliata, ragione.

Castellano è un amor fermo e provato,

che scorge il tutto; li sergenti èn poi

solliciti pensier, ciascun fidato.

L'artelaria, i sassi e i dardi soi,

è audacia, i parlar pronti e acuti sguardi,

come dicesse: – Accóstati, se pòi. –

Son cocenti desìr quel fuoco che ardi;

polvere ardente il ton che romba in lutto,

resoluti sospir saette e dardi.

Provisto antiveder, sagace, instrutto,

son poi le monizion che d'ora in ora

dà agli inimici alle occorrenzie in tutto.

Li inimici, lo assedio ch'è di fuora,

son gelosia, timor, odio, disdegno,

disprezzo, crudeltà, lunga dimora.

Ma tutte le lor forze e 'l lor disegno

è 'n tagliar d'acqua e in batter d'adamante,

ch'è troppo il castellan provido e degno.

Dunque, con quel pensier fermo e costante

che incominciai la mia amorosa guerra,

con quel seguitarò la impresa inante:

ché una rocca di fé mai non si atterra.

XX

Poich'io non posso con mia man toccarte,

né dirti a bocca il duol che ognor mi accora,

tel voglio noto far con penna e carte.

Doglioso e mesto, pien d'affanni ognora,

meno mia vita afflitta e sconsolata

dal dì che mal per me tu andasti fuora;

chiamo la Morte, e lei non vien, ingrata,

a finire il dolor ch'io porto e sento

per non poter saper la tua tornata.

Tu festeggi in piacere, ed io tormento,

privo di te, che notte e dì ti chiamo:

però di ritornar non esser lento.

Tu m'hai pur preso come pesce all'amo,

misero me! ch'io son condotto a tanto

ch'altro che te non voglio, apprezzo e bramo.

Tu vivi lieto ed in me abbonda il pianto;

tu altri godi ed io te sol aspetto;

di bianco vesti, ed io di negro ho il manto.

Leva tal passion del miser petto;

non aspettar sentir mia crudel morta;

ché crudeltà il Ciel tien in dispetto.

Qualunque batte alla mia casa o porta,

subito corro e dico: – Fors'è il messo

che del mio fino amor nova mi porta.

La notte in sogno teco parlo spesso;

questo è ben quel che mi consuma il cuore:

quando mi sveglio non ti trovo appresso.

Piango li giorni, i mesi, i punti e l'ore

che ti partisti, e non dicesti: – Vale;

misero, oimè! per te vivo in dolore.

Amor crudel con suo pongente strale

m'ha fatto sì che sole, ombra non veggio,

rimedio alcun non trovo al mio gran male;

e tu, crudel, serai cagion di peggio.

XXII

Lasso! che bramo ancor, che più voglio io,

se nulla cosa da voler mi resta,

e son, senza disio, pien di disio?

Amor mi tien pur sempre in gioia e 'n festa;

che brami adunque, disiosa voglia?

che nova cosa è quel che mi molesta?

Io voglio, ma io non so quel ch'io mi voglia;

e volendo mi doglio; ah duro fato,

che senza alcun dolor sempre mi doglia!

So pur ch'io son più lieto e più beato

di quanti amanti fur felici mai,

e sopra modo alla mia donna grato.

So ch'ella m'ama e che m'ha caro assai,

e meco è d'una voglia e d'uno amore,

e possedo quel ben ch'io desiai.

Ma nova voglia ancor resta nel core,

e senza mal provar, provo tormento

con certo non so che lieto dolore.

E benché sia tra li altri il più contento,

più bramo ancor, bench'io nol sappia dire,

e così, più felice e discontento,

s'altro bramar non so, bramo morire.

XXIII

Non è più tempo ormai sperar ch'io pieghi

un'alma altiera, un'indurata spoglia,

con lunga servitù, con lunghi prieghi;

ma ben tempo è sperar ch'un sdegno scioglia

il laccio in che mi prese, e, preso, a lei

mi diede Amor con mia perpetua doglia.

Non è più tempo ch'al bel viso, a' bei

sembianti, all'accoglienze belle io volti

questi inaccorti e crudel occhi miei;

ma ben tempo è mirar che, se raccolti

son i costumi in lei degni di loda,

degni di biasmo ancor ve ne sien molti.

Non è più tempo che 'l parlar dolce oda,

che mai con la intenzion non si conforma,

né tempo è più che di lusinghe io goda;

ma ben tempo è dar fede a chi m'informa

qual sia la falsitade e quale il vero,

e d'ire a miglior via m'insegna l'orma.

Non è più tempo stare in quel pensiero

ch'alto mi leva sì che abbrucia l'ale,

ma poi torna cadendo al luoco vero;

ma ben tempo è pensar quanto sia 'l male,

quanto il bene, e stimar l'utile e 'l danno,

render alla fatica il premio uguale.

Non è più tempo a lei mostrar l'affanno

e domandar mercé, ché mie parole

senza frutto co' venti in aria vanno.

Ma ben tempo è narrarlo a chi console,

e mi curi, e m'insegni a liberarmi;

però ch'al mai remedio esser pur suole.

Non è più tempo che a memoria trarmi

debbia, quando talor parve cortese

d'un dolce sguardo, e degnava parlarmi;

ma ben tempo è mirar l'ore mai spese,

oltraggi, gelosie, tanti martìri,

suo' sdegni ingiusti, e mille e mille offese.

Non è più tempo che per lei sospiri,

e quindi vento alle gonfiate vele

de l'alterezza sua per me s'aspiri;

ma ben tempo è che 'l sospirar rivele

de' giorni persi mi rincresca quanto

non poterne mostrar lungi querele.

Non è più tempo che mie luci in pianto

estinguer lassi, benché fusser quelle

che mia nemica al cor laudavan tanto;

ma ben tempo è servarle infino ch'elle

veggian vendetta, che via il tempo porti

maggior pietade alle manere belle.

Non è più tempo che 'l desir trasporti

mie' passi, che per lei cerchino i témpi,

sale, teatri, vie, campagne ed orti;

ma ben tempo è fuggir da' suoi lumi empi,

pari in effetto a quei del basilisco,

perché più Amor del suo veleno m'empi.

Non è più tempo in stil moderno o prisco

ch'io cerchi che sua fama eterna viva,

ch'alla superbia sua materia ordisco;

ma ben tempo è ch'io pensi, parli e scriva,

di dì, di notte, ove io mi fermi o vada,

quanta causa a mia morte indi deriva:

tal che stia in sella Sdegno, ed Amor cada.

XXIV

Vo navigando un mar d'aspri martìri

in fragil barca, perigliosa e grave,

col vento impetuoso de' desiri.

E voi, che avete del mio cor la chiave,

ma ritenete al fin come vi piace,

qual àncora talor smarrita nave.

Voi m'acquietate, e ritenete in pace

le torbid'onde de l'averso mare,

gonfiato da pensier dubio e fallace;

voi sète il porto del mio navicare,

voi calamita sète e la mia stella,

qual sola seguo e che sempre m'appare.

Voi sola nel furor d'ogni procella

chiamo al mio scampo, e risona 'l bel nome

non men drento del cor che 'n la favella.

Chiàmavi l'alma, e non saprei dir come

siano scolpiti in me tutt'oramai

vostri occhi, vostri modi e vostre chiome.

Da questo viene ancor ch'io me privai,

lasso! del cor e di mia libertate,

dandomi in preda agli amorosi guai.

Ma fui costretto da si gran beltate,

che me stesso ad Amor me diedi 'n dono,

e diedi a voi di me la potestate.

Ma tutto è vostro quel che ad altrui dono,

però ch'alfin tutto vi rende Amore,

né posso esser d'altrui, se vostro i' sono,

tenendo voi la rocca del mio core.

XXV

Sì come a primavera è dato il verno,

così compagna è Gelosia d'Amore,

lui in paradiso e lei nata in inferno;

lui di dolci desir accende il core,

lei d'amaro sospetto poi l'aggiaccia,

e chi vive per l'un per l'altro more.

Lui con speranza mostra lieta faccia,

lei con desperazion trista ti affronta,

lui cerca di piacer, lei che dispiaccia.

Lui quel ch'agrada sol intende e conta,

lei rapresenta sempre offesa e scorno,

lui sempre al ben, lei sempre al mal fu pronta.

Lui voria pace aver la notte e 'l giorno,

lei di guerra è solicito instrumento,

lui cieco gode, lei mira ogni 'ntorno.

Lui riso e ioco porta fuori e drento,

lei con severo pianto accende l'ira,

lui nutrisce piacer, lei doglia e stento.

Lui pur a vita riposata aspira,

lei sempre il corpo e l'anima afatica,

lui dolce mèl, lei crudo assentio spira.

Lui di pensier soavi si nutrica,

lei di cogitazioni aspre s'aviva,

lui di certezza, lei di dubio è amica.

Lui promette sicuro porto e riva,

lei naufragio crudel, non sol iactura,

lui di tristizia e lei di gaudio priva.

Lui con diletto i sensi e spirti fura,

lei con affanno incarcera la mente,

lui conclusion, lei confusion procura.

Lui d'un glorioso incepto non si pente,

lei mille fiate al dì vole e non vole,

lui tenerezza, lei durezza assente.

Lui proferisce sol dolci parole,

lei crudi accenti in ogni parte efonde,

lui di mal far, lei del ben far si dole.

Lui il so' diletto quanto pò nasconde,

lei vaga è di mostrar il suo cordoglio,

lui siegue il mezo e lei cerca le sponde.

Io per me in pace tutto il fèle accoglio

di questa vipra, tanto stimo un sguardo

di quella per cui moro, e non mi doglio.

Confesso ben che un amoroso guardo

tanto di quel venen mortal diventa,

sì che poi vène ogni rimedio tardo.

Non so come ogni cor non si spaventa,

come alcun dura in amorosa corte,

quando il furor di questa si ramenta,

onde s'amorta vita e aviva morte.

XXVI

Or che la terra di bei fiori è piena,

e che gli augelli van cantando a volo,

il mar s'acquieta e l'aria s'asserena;

io, miser! piango in questi boschi solo,

e notte e giorno e dal mattino a sera,

e la mia vita pasco sol di duolo.

Per me non è né mai fu primavera,

ma nebbia, pioggia, pianto, ira e dolore,

dopo ch'io 'ntrai ne l'amorosa schiera.

Non so se palesar ancor l'ardore

debba o tenerlo pur nel petto ascoso,

per non far crescer sdegno al mio signore;

ma già drento e di fuor ha tanto roso

la fiamma, che tutt'ardo, e più non posso

trovar al mio languir pace o riposo.

Più non ho sangue in vena, e meno in osso

medolla alcuna, né color in volto:

tanto fortuna e 'l ciel m'hanno percosso.

Però col mio parlar a voi mi volto,

fiori, erbe, fronde, selve, boschi e sassi,

poich'ogni altro auditor Amor m'ha tolto.

Voi testimoni sète quanti passi

errando feci in queste vostre rive

coi piedi stanchi, tormentati e lassi.

Fiumi, torrenti, e voi, fontane vive,

sapete le mie pene, stenti e guai,

e quant'umor dagli occhi miei derive.

E tu, soave vento, che ne vai

per queste fronde, sai quanti sospiri

e quanti gridi verso il ciel mandai.

Fera non è che quivi intorno giri

che non sappi 'l mio stato e l'esser mio,

l'angustie, le fatiche e li martìri.

O cieli, o fato, o destìn aspro e rio

sotto cui nacqui; o dispietata stella,

com'ognor sei contraria al mio disio!

O Fortuna perversa, iniqua e fella;

o Amor crudel e d'ogni mal radice,

ben stolto è chi dà orecchie a tua favella!

Tu dimostrasti farmi il più felice

che mai si ritrovasse tra li amanti,

per farmi po' in un punto il più infelice.

Non son nel regno tuo perle o diamanti

che non sian pieni di pungenti spine,

date per premio di sospiri e pianti.

Qual lingua potria dir mai le ruine

che per te già son state, e quante gente

per tua cagion son giunte a miser fine?

Per te si ritrovò Troia dolente;

per te cangiossi Dafne in verde alloro,

de la cui doglia ancor Febo ne sente;

per te Piramo e Tisbe sotto 'l moro

con le sue proprie man si dier la morte;

per te Pasife si congiunse al toro;

per te Dido, costante, ardita e forte,

passossi 'l petto nel partir di Enea;

per te Leandro giunse a trista sorte;

per te la cruda e rigida Medea

occise il suo fratel; ed altri mille

per te sentirno pena acerba e rea.

Non escon d'Etna fuor tante faville,

quanti son morti per tuo mal governo,

né dà tant'erbe aprile a prati e ville.

Il tuo non è già regno, ma uno inferno

ove sempre si piange e si sospira,

ove si vive con affanno eterno.

Non ti meravigliar se son pien d'ira,

s'io mi lamento, signor impio e crudo,

ch'a dirti 'l ver ragion mi sforza e tira.

Tu me legasti a un arbor verde e nudo,

ch'in sé non avea ancor vigor né possa;

al qual fui per diffesa sempre scudo

a ciò non fusse sua radice mossa

per freddo o caldo, per tempesta o vento,

o da folgor del ciel fiaccata o scossa.

Sempre vi stava con ogni arte intento,

con ogni ingegno e forza lo nutriva,

e del suo frutto me tenea contento.

Ma poi che 'l crebbe e in sino al ciel fioriva,

e che del frutto avea qualche speranza,

altri l'accolse, e fu mia mente priva.

Quest'è il costume tuo, quest'è l'usanza,

fallace Amor; però in pianto destino

fornir il breve tempo che m'avanza,

e per il mondo andar qual peregrino,

maledicendo te del mal ch'io porto,

fin che morte interrompa il mio camino.

E s'alcun mai trovasse 'l corpo morto,

prego ciascun che 'l lassi sopra terra,

ché, poi che in vita fui senza conforto,

dopo morto con fère abbi ancor guerra.

XXVII

Arsi nel mio bel foco un tempo quieto,

ed or mutato veggio, acerba e fella

mia benigna fortuna e 'l viver lieto.

E più e più duol la mia contraria stella

mi suol mostrar: ch'è l'alma ad ora ad ora

più feroce ver' me sempre e più bella.

Se pur biasmar il dì penso talora

suo finto ardor o sua rara mercede,

tanto cresce 'l disio che m'innamora.

O miser chi troppo ama e troppo crede!

ben ch'in credenza tal sol m'abbi indutto

infinita bellezza e poca fede.

Del mio servir è 'l premio doglia e lutto,

e veggio col servir posto in oblio

mia speme in sul fiorire e sul far frutto.

Taccio o dirò 'l furor de l'ardor mio?

De sì, de no: ahi sconsolata vita!

Intendami chi può, ch'io m'intend'io.

Ahi! senza stato Amor, cosa inaudita;

ahi! destìn fero; ahi! leggi oblique e torte;

védem' arder nel fuoco, e non m'aita.

Ma ben che l'empia e cruda acerba sorte

abbi del mio gioir ogni ben spento,

sappia 'l mondo che dolce è la mia morte.

Nessun mai più di me visse contento,

or vivo fuor di vita e di riposo.

Quante speranze se ne porta 'l vento!

Placar io cerco 'l duol nel petto ascoso

col mesto suon di mie rotte parole:

tanto gli ho a dir che cominciar non oso.

Sovente il giorno 'l cor vole e disvole

spenger l'ardor, e sospirando i' dico

che più nol sento, ed è non men che suole.

E mentre così lasso i' mi affatico,

veggio cieco furor, ahi! voglia insana:

proverbio «Ama chi t'ama» è fatto antico.

Se pur la chiamo, ognor sorda e inumana,

crudel e ingrata apo domini e dèi,

piaga per allentar d'arco non sana.

Or bramo di mirarla, or non vorrei;

né 'l mal ch'io sento in ogni fibra ed osso

potria cangiar un sol dei pensier miei.

Or la vorria seguir senza esser mosso,

or la vorria lasciar senza languire,

e per più non poter, fo quant'io posso.

Se talor penso al mio lungo martìre,

che non mi uccide, io dico: gli è pur vero

che ben può nulla chi non può morire.

Ahi! dolce error vòlto in un van pensiero,

che notte e dì co' miei desir vaneggi,

che grida meco poi ch'altro non spero:

Ben non ha il mondo che 'l mio mal pareggi.

EGLOGHE

I

Interlocutori: TIRSI e MELIBEO

TIRSI

Dove vai, Melibeo, dove sì ratto,

or che da' paschi erbosi alle fresche onde

col gregge anelo ogni pastor s'è tratto;

or che non pur crolar vedi una fronde,

or che 'l verde ramarro all'ombra molle

de la spinosa sepe si nasconde?

Non odi che risuona il piano e il colle

del canto de la stridula cicada?

non senti che la terra e l'aria bolle?

MELIBEO

Tirsi, qualor bisogna andar, si vada;

né si resti per caldo né per gelo,

né per pioggia né grandine che cada.

Anch'io saprei sotto l'ombroso velo

d'un olmo antico o d'un fronzuto faggio

godermi sin che si temprasse il cielo;

ma più che vinti miglia ho di viaggio,

e qui, prima che sia l'ora di aprire

alle lanose torme, a tornare aggio.

Mopso non longi mi dovria seguire:

ch'ambi a condurre andiam pecore e boi

che Titiro a Fereo solea notrire.

TIRSI

Comprili tu, che gli abbiano esser tuoi?

o pur di Mopso? o pur altri t'invia,

forse più ricco spenditor di voi?

MELIBEO

Io so ben che tu sai che né la mia

né la condizion di Mopso è tale

ch'abbi a pensar che per noi questo sia.

Tanto di chi ne manda il poter sale,

che dietro lui la nostra umil fortuna

a mille gradi non pò batter l'ale.

Mandaci Alfenio; Alfenio è che raduna

ciò ch'esser di Fereo prima solea,

campo, pasco, orto, ovil, bosco e lacuna.

Così, s'al pensier l'opra succedea,

Fereo non a lui solo e mandre e ville,

ma, quel ch'è più, la vita tòr volea.

E cadean con Alfenio più di mille,

e davamo ancor noi forse in le reti,

se Fereo le tendea ben come ordille.

Io ho da dirti mille altri secreti

da far te uscir di te; ma quella fretta

che gir mi fa, mi fa tenerli cheti.

TIRSI

Sin che sia giunto Mopso almeno aspetta;

intanto quel che po' narrar mi narra,

e stianci qui su questa fresca erbetta.

Se 'l fai, ti do la fede mia per arra

di star un giorno intègro a tuo comando

o vogli con la falce o con la marra.

MELIBEO

Villan sarei s'io te 'l negasse, quando

mi preghi tanto; ma non stiam qui fermi:

gli è meglio passo passo andar parlando.

TIRSI

Non so a cui possa o debbia fede avermi,

se con quei che ci son tanto congiunti

non possiam star securamente inermi.

MELIBEO

Li mal consigli che v'ha Iola aggiunti

a quella cupidigia di Fereo

i molli fianchi han stimulati e punti.

Ma che sia Iola d'ogni vizio reo

meraviglia non è, ché mai di volpe

nascer non viddi pantera né leo.

Egli ha cui simigliar de le sue colpe,

ché la malignità paterna ha inclusa

ne l'anima, ne l'ossa e ne le polpe.

TIRSI

Nol partorì ad Eraclide Ardeusa,

nascosamente compressa da lui

ne li secreti lustri di Padusa?

MELIBEO

Così fu mai d'Eraclide costui

come sono io d'un asino o d'un bue:

nacque nel suo, ma il seme era d'altrui.

Emofil, tra' pastori orrida lue,

più giotto a' latronecci ed omicidi

ch'al pampino le mie capre o le tue,

fe' come il cucco l'ova in gli altrui nidi,

avendo dal patron la ninfa in cura:

miser pastor che l'agna al lupo affidi!

Contempla le fatezze e la statura

di Iola, ed indi Emofil ti racorda,

e così il ramo all'arbor rafigura.

Pon mente come l'un con l'altro accorda

l'invida mente e l'ostinata rabbia,

d'oro, di sangue e d'adultèri ingorda.

TIRSI

Non perché da te solo inteso l'abbia,

ma per spiarne tutta tua credenza,

fingendo ammirazion strinsi le labbia.

Udito l'ho da più di dieci, senza

l'ancilla de la giovena; or tu vedi

s'io 'l so, se per udir se n'ha scienza.

Ma lascia Iola ed all'inganno riedi;

e come me n'hai móstro il capo e il petto,

fa ch'io ne veda ancor le braccia e' piedi.

Che altri aveano a questa impresa eletto

io vedo, ché dui soli erano pochi

a dare a tanta iniquitate effetto.

MELIBEO

Il comodo che aveano in tutti i luochi

d'Alfenio, come quei ch'erano seco

sempre in convivi, in sacrifici, in giochi,

fe' che vidde Fereo, con occhio bieco,

che pochi più bastavan, con breve arme,

a mandarlo cultor del mondo cieco.

E non pur lui, ma che pensasse parme

occider gli altri dui suoi frati insieme,

per quanto da chi 'l sa posso informarme.

TIRSI

Oh desir empio! oh scelerata speme

ch'al nefario pensier Fereo condusse,

di spegner tre con lui nati d'un seme!

Dirai ch'egli d'Eraclide non fusse

se ne la ripa di Sebeto amena

la castissima Argonia gliel produsse?

MELIBEO

E il vero a forza a non negar mi mena,

né stran mi par, quando d'eletto grano

il loglio nasca e la steril avena.

Ma perché chiesto tu non m'abbi invano

chi altri al tradimento è che prestasse

favor o col consiglio o con la mano:

al canuto Silvan gran colpa dasse,

al gener più, che quasi per le chiome

il ribambito suocero vi trasse.

L'altro non so se Boccio è detto o come;

Gano è l'estremo, anzi il primiero in dolo,

a cui forse era Ingan più proprio in nome.

TIRSI

Che Gan sia in colpa, ho più piacer che duolo;

perché fra tanti uomini del mondo

m'era, né so la causa, in odio solo:

se però parli d'un carnoso e biondo

che solea Alfenio tra' suoi cari amici

stimar più presto il primo che 'l secondo.

MELIBEO

Io dico di quel biondo che tu dici,

come nel corpo d'ésca, sonno ed ocio,

così grasso ne l'anima di vici;

di quel che di vil servo fatto socio

aveasi Alfenio, e facea cosa raro

senza lui, di piacere o di negocio.

Comperollo già Eraclide, e tal paro

ho di boi di più prezzo che non ebbe

colui che gliel vendé, quantunque avaro;

a cui di sua ricchezza non increbbe;

e con publica invidia odi parlarne,

ma 'l fine arà ch'a sua vita si debbe.

Spero veder la sua putida carne

pascer i lupi, e l'importuni augelli

gracchiarli intorno, e scherno e stracio farne.

TIRSI

Come si son così scoperti, s'elli

non eran più? Perc'han tardato farlo,

s'aveano ognora i comodi sì belli?

MELIBEO

Fereo fu come il sorco o come il tarlo,

che nascoso rodendo fa sentirse

da chi non avea cura di trovarlo.

Tacendo ne potea libero girse,

ma 'l timor ch'egli avea d'esser scoperto

fu tanto ch'egli stesso andò a scoprirse;

e rende a' suoi seguaci or questo merto,

che tratti gli ha come pecore al chiuso,

e poi la notte al lupo ha l'uscio aperto.

Né meno ancor fu dal timor confuso

quantunque volte per conchiuder venne

con l'opra quel ch'avea il pensier conchiuso;

onde sin qui tra ferro e tòsco indenne

è giunto Alfenio, mercé quel vil core

che la man pronta sul ferir ritenne.

Siamo adunque obrigati a quel timore

che dal ferro difese e dal veneno

la nostra guardia e 'l nostro almo pastore.

Come è nostro pensier ch'ora abbia fieno

e stalla il gregge, ora salubri paschi,

e quando fiume o canal d'acqua pieno,

così gli è cura sua che non si caschi

in peste, in guerra, in carestia, che 'l grande

del minor le fatiche non intaschi.

Hai sentito ch'alcun mai gli dimande

cosa che iusta sia, che da sé vuoto

o poco satisfatto lo rimande?

TIRSI

Io credo che già a quel chiedere a vòto

più non si pò, né dal patre traligni,

a cui fui, sua mercé, come a te noto.

Lodando il figlio, Eraclide mi pigni,

del quale io, sebben nato ed uso in boschi,

trovai gli effetti in me tutti benigni.

MELIBEO

Oltra che umano sia, vuo' che 'l conoschi

pel più dotato om che si trovi, e volve

gli Ombri, gl'Insubri, li Piceni e Tóschi.

Che saggio e cauto sia, te ne risolve

questo, ch'al varco abbia saputo accòrre

quei ch'aver sel credean sotto la polve.

Chi sa meglio espedir, meglio disporre

quel che conven? Non è intricato nodo

che l'alto ingegno suo non sappia sciorre.

Qual forte 'sbergo è del suo cor più sodo?

a cui Fortuna far pò mille insulti,

ma non che sia per sminuirne un chiodo.

Vedi tu in altri costumi sì culti?

Gli po' tu in sì vil cosa esser cortese,

ch'amplissima mercé non ti risulti?

Hai tu sentiti i ladri nel paese,

di che prima solea dolerse ognuno,

poscia ch'egli di noi custodia prese?

Mira che qui pò quel che pò nessuno,

né però vuol conceder contra il iusto

cosa a sé che negata abbia ad alcuno.

Io non ti lodarò l'aspetto augusto,

né quell'altro che fuor vedi tu stesso,

il corpo alle fatiche atto e robusto.

TIRSI

Quanto è miglior, tanto più grave eccesso,

e meritevol di maggior supplicio

chi ha cercato occiderlo ha commesso.

MELIBEO

Ben si pò dir che 'l Ciel ne sia propicio:

che non pur d'un, di tre, di quattro ed otto,

ma vetato abbia un gran publico essicio.

Una tanta roina e sì di botto

non è quasi possibil che si spicchi,

che molta turba non v'accoglia sotto.

Prima ai nimici, e poi veniano a' ricchi,

fingendo novi falli e nòve leggi,

perché si squarti l'un, l'altro s'impicchi.

Ch'era di ciò cagion credo tu 'l veggi:

per non pagar del suo gli empi seguaci,

ma de li solchi altrui, de li altrui greggi.

Veduto aresti romper tregue e paci,

surger d'un foco un altro e di quel diece,

anzi d'ogni scintilla mille faci.

Qual cosa non faria, qual già non fece

un popular tumulto che si trove

sciolto, ed a cui ciò ch'appetisce lece?

TIRSI

Queste son strane e veramente nòve

nuove che narri, e viemmene un ribrezzo

che 'l cor m'aggiaccia e tutto mi commove.

Deh! se dovunque vai trovi aura e rezzo,

che credi tu ch'avria fatto la moglie,

se 'l caro Alfenio tolto era di mezzo?

MELIBEO

Come tortora in ramo senza foglie,

che, poi ch'è priva del fido consorte,

sempre più cerca inasperar le doglie.

TIRSI

Sarebbe stato, appresso il caso forte

del iusto Alfenio, e quella orrenda e vasta

ruina che traea con la sua morte,

gran duol veder che la sua donna casta,

saggia, bella, cortese e pellegrina,

in stato vedovil fusse rimasta.

Io me trovai dove in dui rami inclina

il destro corno Eridano e si dole

che tanto ancor sia lungi alla marina.

Godease la lucertola già al sole,

e' pastorelli in le tepide rive

ivan cercando le prime viole,

quando in manere accortamente schive

giunse Licoria in mezo onesta schiera

di bellissime donne, anzi pur dive;

dove sposolla Alfenio, ove l'altèra,

pomposa e mai non più veduta festa

il padre celebrò, ch'ancor vivo era.

Io vidi tutte l'altre, e vidi questa,

or sole ad una ad una, e quando in coro,

e quando in una e quando in altra vesta.

Quale è il peltro all'argento, il rame all'oro,

qual campestre papavero alla rosa,

qual scialbo salce al sempre verde alloro,

tale era ogn'altra alla novella sposa;

gli occhi di tutti in lei stavano intenti,

per mirarla obliando ogn'altra cosa.

Quivi di Ausonia tutta i più eccellenti

pastori eran; quivi era il fior raccolto

de le nostrali e de l'estrane genti.

Tutti la singular grazia del volto,

le liggiadre fattezze, il bel simbiante

e quel celeste andar laudavan molto.

Ma chi noticia avea di lei più inante,

estollea più l'angelica beltade

de l'altissimo ingegno e l'opre sante.

Davano a lei quella inclita onestade

che giunta con beltà par che si stime

al nostro tempo ritrovarsi in rade.

Locava, fra le gloriose e prime

virtuti d'ella, il grande animo, sopra

il femenil contegno alto e sublime.

Onde esce quella degna ed util opra,

la qual non pur nei boni irraggia e splende,

ma ne li iniqui par che 'l vizio copra:

parlo de la virtù che dona e spende,

in che fulge ella sì che d'ogn'intorno

i raggi vibra, e i prossimi n'accende.

Tant'altre laude sue dette mi fòrno,

che pria che ad una ad una fuor sian spinte,

temo che tutto non ci basti un giorno.

MELIBEO

Son queste cose indarno a me depinte:

ché, se per l'altrui dir tu note l'hai,

io per esperienza le ho distinte.

Ma volta gli occhi, e là Mopso vedrai,

sì che non poter star più teco dolmi,

onde conchiudo brevemente ormai:

che come ben confan le viti e gli olmi,

confanno i dui consorti, e Dio gli scelse

maggior degli altri, quanto tra gli colmi

de l'umil case escon le torri escelse.

II

Mentre che Dafni il grege errante serba

ove Rimaggio scorre, e Filli a lato,

scegliendo fior da fior, li sede in l'erba,

Sarchio piangea il lacrimabil fato

del fiorentin pastor, che dagli armenti,

come candido cigno, è al ciel volato.

Dicea: – Almo Dameta, quai lamenti

per questi ombrosi faggi oditi fòrno,

qual tra le selve lo spirar de' venti,

quando i rapidi fiumi raffrenorno

l'usato corso, e preser varie forme

le ninfe ch'a te amiche erano intorno!

De la tua morte pianse ogn'orso informe,

e di ciò testimon ne sono i monti

e i marmi ove la spoglia tua si dorme.

Né più gustar le grege i chiari fonti,

né il citisco le capre o i salci amari,

vedendo in erba i figli lor defonti.

Crudel le stelle, i fati empi ed avari

Manto, abbracciando le tue care spoglie,

chiamò, né più diede agni ai sacri altari.

Né più d'arangi ornò, né d'altre foglie

i templi pastoral né di verbena,

ma disfogò piangendo le sue voglie.

Moiano i cedri in ogni piaggia amena

che 'l chiar Benaco d'ogn'intorno cinge,

e disperga l'odor che l'aura mena.

E tutti i gigli che 'l terren dipinge

moiano in erba, e secchi l'amaranto

con quel che nel suo fior il nome pinge.

Né più rida negli orti il lieto acanto,

né le viole al matutino sole

spargano al ciel l'odor soave tanto.

Quanto del tuo partir Mincio si duole!

In mezo de l'aflitte pecorelle

ti chiama da le valli argute e sole.

Uscite ormai, uscite, pastorelle,

dal vostro albergo, ed ombra fate a' fonti

che d'anno in anno ognor si rinovelle.

Ma tu, pria che da noi il sol tramonti,

scendi da l'aureo ciel, felice spirto,

e raconsola i tuoi da questi monti.

Vien, godi l'ombre usate del bel mirto

che sopra il tuo mortal stassi pendente;

vien, serba il grege nostro umil ed irto.

Come onor fosti al mondo, la tua gente

riguarda, e la tua prole bella e rada

fa ch'a tuo essempio al ciel alzi la mente,

acciò, mentre di timo e di rugiada

si pasceranno e di celesti odori,

fìeno satolle l'api e la cicada.

Sempre le lodi tue, sempre gli onori,

se verno fia al sol, s'estate all'ombre,

risuonin le sampogne de' pastori;

né tempo fia che 'l tuo bel nome adombre.

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